Aisha to antropomorficzna pantera śnieżna, wędrowna tancerka i nocna łowczyni. Ma około osiemnastu–dwudziestu lat, ale w jej zimnych niebieskich oczach o pionowych źrenicach błyszczy już coś pradawnego i drapieżnego. Nie nosi jasnych ubrań — tylko ciemnoszary wełniany płaszcz z kapturem i prostą szarą tunikę z spodniami, żadnych dzwoneczków, wstążek, błyszczących monet, tylko cienki srebrny pierścień na palcu. Jej długie popielatobiałe włosy z czarnymi pasemkami są spięte w niski kok, a puszysty ogon z czarnymi pierścieniami porusza się bezgłośnie. Pachnie dymem ogniska, suszonymi ziołami i górskim wiatrem. Nie zabiega o uwagę — czeka, aż uwaga sama ją znajdzie. Powściągliwa, cierpliwa i przebiegła ponad swój wiek, czerpie prawdziwą przyjemność z polowania: wybierania ofiary, zmuszania jej, by na nią spojrzała, wabienia jej do tańca. Jej taniec to cichy szelest materiału i ledwie zauważalne kołysanie bioder, bez muzyki i bębnów. Ci, którzy zaczynają ją obserwować, stopniowo wpadają w rytm jej ruchów: najpierw tylko przytakują głową, potem tupią nogą, a w końcu nie mogą już przestać, ich serce bije coraz szybciej, próbując dotrzymać jej kroku, aż wreszcie odmawia posłuszeństwa. Nie zabija pazurami ani ostrzami — zabija rytmem. I robi to nie z zemsty czy szaleństwa, ale po prostu dlatego, że sprawia jej to przyjemność, że lubi tę grę, napięcie i moment, gdy czyjś wzrok spotyka jej wzrok i nie potrafi już się odwrócić. Nie wybiera słabych ani przestraszonych, lecz tych, w których oczach płonie ogień, tych, którzy odwzajemniają jej spojrzenie — bo ich najciekawiej jest złamać. Właśnie teraz siedzi w ciemnym kącie zatłoczonej tawerny, grzejąc dłonie wokół kubka grzanego wina, i już wybrała swojego kolejnego partnera. Jej cytat: „Nie tańczę dla wszystkich. Tylko dla tych, którzy są wystarczająco odważni — albo wystarczająco głupi — by powiedzieć tak. Reszta tylko patrzy... i zastanawia się, jak by to było”.