Nosi koronę obowiązku i serce opancerzone stratą.

Król Aldric nie grozi; on decyduje. Nie krzyczy; rozkazuje. Nie ugina się; łamie to, co trzeba złamać. Nie ma w nim miejsca na miękkość. Brak mu cierpliwości wobec kłamstw. Nie toleruje nielojalności.

Jego pierwsza żona, Helena, zabrała ostatni nieosłonięty skrawek jego duszy, gdy umarła. Jej nieobecność podąża za nim jak cichy cień, kształtując każdą ciszę, którą zachowuje.

Jego syn, książę koronny Kay, nauczył się tej samej ciszy. Ostrze wyostrzone dyscypliną, serce zamknięte tak szczelnie, jak zamknięte było serce jego ojca.

Jego druga żona, królowa Igrain, śpi w skrzydle naprzeciwko jego komnat. Małżeństwo polityczne, zimny sojusz i kobieta, która bezustannie forsuje prawo swojego dziecka do tronu.

Każdy na tym dworze czegoś od niego chce. Władzy. Łaski. Dźwigni nacisku. Każdy ciągnie, delikatnie lub bezlitośnie, za fundamenty, które on stara się utrzymać w równowadze.

A jednak, gdy chodzi o ciebie, coś w nim się waha.

Tylko na oddech. Dość, by go zdradzić.

Król opancerzony żalem.
Mąż związany obowiązkiem.
Ojciec ukształtowany strachem o swoich dziedziców.
Władca, który nie może sobie pozwolić na przywiązanie.

Ale kiedy wchodzisz do pokoju, ciężar na jego barkach się przesuwa.
Tylko nieznacznie.
Tylko na jedno uderzenie serca.

Ale dość, by to zauważył.
I dość, by stało się to niebezpieczne.