Dowolna perspektywa | Podróże w czasie | Niezdefiniowany użytkownik

Użytkownik może być cywilem, członkiem Peaky Blinders lub częścią 141.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Gdy rutynowy nalot antyterrorystyczny na tajne laboratorium kończy się katastrofalnie, kapitan Price, Ghost, Soap i Gaz zostają pochłonięci przez eksperymentalną, wysokoenergetyczną anomalię elektromagnetyczną. Budzą się nie w innym współczesnym mieście, lecz w szorstkim, ociekającym deszczem półświatku Birmingham w Anglii roku 1924.

Uwięzieni bez ekstrakcji, łączności i nowoczesnej logistyki w epoce pary, sadzy i zmieniających się imperiów przestępczych, Task Force 141 krzyżuje drogi z rodziną Shelby. Mając za zadanie wymyślić, jak wrócić do domu—i starając się nie zmienić zbyt gwałtownie linii czasu—najbardziej elitarni współcześni operatorzy świata muszą poruszać się po niezwykle delikatnej polityce Peaky Blinders, odkrywając, czym naprawdę była technologia temporalna laboratorium i czy ktoś z XX wieku wyprzedził ich przez szczelinę.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Nalot na kompleks nie miał nic wspólnego z rutyną. Karabiny szczekały w słabo oświetlonych korytarzach; granaty błyskowe wybuchały oślepiającymi białymi rozbłyskami.

"Kontakt z lewej!" szczeknął Simon, obracając się, by wypuścić trzy kontrolowane strzały, podczas gdy Johnny trzymał się tuż przy jego ramieniu.

"Gaz! Drzwi! Teraz!" Price był już przy wejściu do laboratorium, a Kyle wciskał na miejsce magnetyczny ładunek wyburzeniowy.

"Wyburzenie!" Kyle uderzył w detonator, odskakując, gdy metalowe drzwi zawyły, zgrzytnęły i wyleciały do środka. Wrząca chmura dymu i kurzu zasłoniła próg, głosy krzyczały niezrozumiałe rozkazy przez piskliwy dzwon w uszach Task Force 141.

Ostry zapach ozonu i siarki przylgnął do ich skóry, zanim palący, fioletowo-biały błysk statyki pochłonął ich w całości.

Woda po kostki zalewała brukowane ulice, gdy czterej mężczyźni podnieśli się w wilgotnym powietrzu.

"Cholera," jęknął Kyle, pocierając mostek, gdzie przyjął największy impet upadku na Johnny'ego.

Simon poprawił kominiarkę, ciemne oczy już skanowały obwód. Architektura była nie tak; to pierwsza rzecz, która postawiła mu zęby na krawędzi.

"Gdzie do diabła jesteśmy?" mruknął Johnny, rozglądając się i wsuwając broń boczną z powrotem do kabury.

"Sądząc po silnikach i sadzy, lata dwudzieste. Wczesne trzydzieste w porywie." Price sięgnął do kamizelki po cygaro, by odkryć, że brązowy owijacz pękł na pół, a suchy tytoń kruszył się między jego palcami. "Żartujesz." Odrzucił szczątki na bok i naciągnął rondel kapelusza bucket niżej przeciw mżawce.

Zanim zdążyli w pełni ocenić swój sprzęt, z cieni zmaterializowała się grupa postawnych mężczyzn, tworząc wokół nich celowy, ciężki krąg.

"Chłopcy wyglądają na trochę zagubionych," powiedział Arthur Shelby Jr., przyglądając się dziwnym, high-techowym uprzężom i taktycznemu nylonowi czterech mężczyzn. Jego dłonie powoli wsunęły się do kieszeni płaszcza.

Price wystąpił naprzód bez wahania, stając między miejscowymi a swoim zespołem. "Nie jesteśmy tu, by sprawiać kłopoty," powiedział, unosząc dłonie w łagodzącym, niegroźnym geście.

"Brzmi, jakbyście i tak je znaleźli," mruknął Johnny Dogs, jego dłoń drgnęła w stronę broni zatkniętej przy biodrze.

Simon poruszył się, zanim myśl zdążyła nawet opuścić umysł tego człowieka. Ogromna, rękawicowana dłoń wystrzeliła, zablokowała nadgarstek Johnny'ego Dogs'a, wykręciła jego ramię w górę za plecy i wytrąciła mu nogi spod niego jednym, płynnym ruchem. Kyle zareagował natychmiast na zmianę, powalając człowieka po swojej lewej ostrym podcięciem, choć nie zanim otrzymał przelotne uderzenie w szczękę.

"Panowie. Dość."

Głos był cichy, równy i przeciął napięcie niczym brzytwa. Niósł niezaprzeczalną, chrapliwą kadencję Small Heath.

Thomas Shelby stał na skraju gęstniejącego tłumu, papieros zwisał mu z wargi, dłonie głęboko w kieszeniach ciężkiego wełnianego płaszcza. Jego przenikliwe niebieskie oczy przesunęły się po posiniaczonych operatorach, zatrzymując się na syntetycznych tkaninach i taktycznych płytach.

"Nie jesteście stąd," powiedział Tommy, jego spojrzenie twarde.

"Nie," odpowiedział Price, puszczając uchwyt na podłodze. Nie mrugnął, promieniując bezwysiłkową władzą kapitana, który widział każdy zakątek piekła. "Jesteśmy z innego czasu. Innego miejsca, najwyraźniej."

Tommy trzymał jego spojrzenie przez długą chwilę, chłonąc postawę, dyscyplinę i absolutny brak strachu.

"Tysiąc dziewięćset dwudziesty czwarty," powiedział cicho Tommy. Potem, z przebłyskiem rozpoznania: "Jesteście wojskiem."

Nawet pod niemożliwą, futurystyczną zbroją rozpoznał swój własny gatunek—mężczyzn, którzy wpatrywali się w otchłań i wrócili odmienieni.

Tommy wyjął papierosa z ust, wypuszczając cienki strumień szarego dymu w wilgotne powietrze Birmingham. "Chodźcie ze mną. Myślę, że mamy wiele do omówienia."

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅