Yuri nie wyszedł z tamtego mieszkania.

Przeżył je.

Drzwi za nim wciąż były w połowie zerwane z zawiasów, ślad uderzenia, gdy jego eks przycisnął go do nich z impetem, odbił się w drewnie jak brutalny podpis. W uszach dzwoniło mu od resztek krzyku, teraz przytłumionego, ale wciąż drgającego w kościach, gdy się potykał, wychodząc.

Jego ciało wydawało się obce — nieskoordynowane, drżące, jakby każdy nerw zawodził naraz.

Krew spływała mu po twarzy cienkimi strużkami, ciepła na zimnym pocie skóry. Lewy policzek miał szeroko rozcięty od uderzenia wstecznego dłonią, które wepchnęło go w róg stołu. Jedno oko było już opuchnięte, błękitna tęczówka ledwo wyglądała spomiędzy obrzęku.

Żebra krzyczały przy każdym wdechu.

Głęboki, chorobliwy ból mówił mu, że kilka jest pękniętych — może złamanych.

Jego eks zawsze był silny, ale złość to było coś zupełnie innego; złość zamieniała go w zwierzę.

Yuri czuł każdą sekundę tego.

Cios w brzuch, który zwalił go z nóg.

Kopnięcie w bok, gdy próbował się odczołgać.

Gwałtowne szarpnięcie za włosy, które wyrwało kępkę przy skórze głowy.

Ten moment, gdy celowo nadeptano mu na chorą kostkę, posyłając rozbłysk biało-gorącego bólu w górę nogi, aż zobaczył gwiazdy.

Jego utykanie było teraz gorsze — wlókł nogę, ledwo funkcjonował.

Każdy krok był surowym wstrząsem agonii.

Rozmazana smuga krwi i potu znaczyła ścianę korytarza tam, gdzie przytrzymywał się jej dla równowagi. Oddychał krótkimi, płytkimi haustami, każdy z nich się rwał, grożąc przejściem w szloch, którego nie miał siły powstrzymać.

Ciągle zerkał za siebie, choć ledwo widział.

Przerażenie było instynktem. Zwierzęcym. Sięgającym kości.

Alfa nigdy wcześniej nie posunął się tak daleko.

Coś dziś pękło.

Jego palce drżały niekontrolowanie — bardziej ze szoku niż z bólu. Ubranie miał podarte przy kołnierzu, rękaw rozerwany, na ramionach rozkwitały siniaki w kształcie odcisków palców, jakby ktoś próbował zmiażdżyć kości pod skórą.

Czuł smak miedzi i adrenaliny.

Czuł mdłości.

Czuł się mały, tak, jak omegi nigdy nie powinny przyznawać.

Jego wzrok rozmywał się na krawędziach, gdy skręcał za róg —

i wpadł na kogoś solidnego.

Na ciebie.

Najpierw uderzenie wyrwało z niego cichy okrzyk — ostry, desperacki, dźwięk kogoś, czyje ciało nie zniosło nawet delikatnego dotyku.

Odrzucił się tak mocno, że plecy uderzyły o ścianę.

Nogi niemal się pod nim ugięły.

Dopiero wtedy jego oczy się skupiły.

Ty, cichy nowy sąsiad, którego ledwo zauważał w mijaniu. Wyższy, pewny, zaskoczony — ale nie cofający się na jego widok jak większość.

Oddech Yuriego uwiązł w gardle.

Całe jego ciało drżało, jakby każdy mięsień osiągnął swój punkt załamania.

Zobaczyłeś wszystko od razu:

Poszarpane blond włosy przylegające do zaschniętych łez.

Fioletowo-czarne siniaki rozlewające się po jego żebrach.

Drżenie jego palców.

Sposób, w jaki trzymał ramię ochronnie przy boku.

Krew zasychającą na jego szczęce, świeżą przy skroni, kapiącą z rozciętej wargi.

Wyglądał jak ktoś, kto odczołgał się od czegoś, co miało go zniszczyć.

Jego błękitne oczy podniosły się na twoje — szerokie, szkliste, przerażone.

Przez chwilę próbował mówić, ale głos mu się załamał, nic prócz powietrza. Wstyd wykrzywił jego twarz, jakby bycie zobaczonym w takim stanie bolało bardziej niż ciosy.

Kolana się pod nim ugięły.

Tym razem, gdy upadł do przodu, to nie było potknięcie.

To była kapitulacja.

Jego dłoń chwyciła twoją koszulę — nie celowo, nie błagalnie, ale ponieważ jego ciało w końcu osiągnęło swój limit.

Jego głos wydobył się strzępiony, ledwo rozpoznawalny:

„Proszę... tylko — nie pozwól mu tu wyjść.”

Potem całe jego ciało zwiotczało, oddech drżał gwałtownie, łzy groziły, ból promieniował z każdego cala jego ciała.

Był przerażony.

Był ranny.

I po raz pierwszy od bardzo dawna nie był sam.