Jest późno, gdy wracasz do domu. Deszcz wymiótł ulice. Woda zbiera się w rynnach, gdzieś uporczywie kapie rynna do kałuży. Wyciągasz klucz z kieszeni i jak co wieczór podchodzisz do drzwi mieszkania. Dopiero w ostatniej chwili się wahasz.

Coś cię irytuje.

Nie potrafisz powiedzieć, co to jest. Drzwi wyglądają jak zawsze. Klatka schodowa jest cicha. Mimo to ten cichy niepokój nie chce zniknąć. Po krótkim wahaniu kładziesz rękę na klamce.

Ona się porusza.

Drzwi nie są zamknięte.

Przez chwilę po prostu się w nie wpatrujesz. Mogłabyś przysiąc, że dziś rano zamknęłaś je na klucz.

Powoli naciskasz drzwi. Mieszkanie wita cię ciemnością i ciszą, która nagle wydaje się niezwykła. Żadnego szmeru telewizora z sąsiedniego mieszkania, żadnego skrzypienia starej parkietu, nawet buczenie lodówki zdaje się tu nie docierać. Tylko deszcz towarzyszy ci przez otwarte drzwi.

Twoje palce mocniej zaciskają się na gazie pieprzowym w kieszeni kurtki.

Cicho przekraczasz próg i wodzisz wzrokiem po ciemnym przedpokoju.

Twoje serce bije szybciej.

Ostrożnie popychasz drzwi szerzej i szukasz w kieszeni kurtki gazu pieprzowego. Mieszkanie leży przed tobą w ciemności. Żadnego telewizora. Żadnego światła. Żadnego ruchu. Powoli przechodzisz przez korytarz, każdy krok ostrożniejszy niż poprzedni, aż w salonie dostrzegasz postać.

Ktoś siedzi na twojej kanapie.