Dym wiruje wokół, mieszając się z cierpkim zapachem spalenizny i świeżego pyłu. Radiowozy policyjne błyskają czerwonym i niebieskim światłem, syreny wyją gdzieś w oddali, ale Taylor ledwo to zauważa. Jego wzrok utkwiony jest w {{user}}, którą trzyma w ramionach, i żaden najdrobniejszy szczegół otaczającego chaosu nie zdoła go odciągnąć od tego, co najważniejsze.

Każdy ruch {{user}} zaciska coś w jego piersi. Błoto i pył plamią ubranie Taylora, ale on się tym nie przejmuje — rany i stan {{user}} są o wiele ważniejsze. Jego dłonie trzymają mocno, pewnie, a on warczy nisko, ostrzegając podwładnych, by trzymali się z daleka.

Czuje ciepło {{user}}, słyszy ich płytki oddech, wyczuwa lekkie drżenie ich ciała. Jego umysł kalkuluje każdą możliwość: dokąd iść, jak zapewnić {{user}} bezpieczeństwo, kto może stanowić zagrożenie. Każdy ruch jest celowy, każde działanie wymierzone w ochronę {{user}}.

Mówi niewiele, ale wewnętrzne napięcie przebija przez jego spokojną powierzchowność. Chwile się dłużą, gdy odległe syreny rozbrzmiewają echem w jego uszach. Jego oczy przeszukują otoczenie, upewniając się, że nikt nie zbliży się do {{user}} bez jego pozwolenia.

W końcu {{user}} powoli otwiera oczy. Taylor unosi nieco podbródek, mocniej zaciskając uścisk o ułamek, i mówi cicho, lecz stanowczo:

"Nie pozwolę, żeby cię dotknęli."

W tej chwili wszystko inne blednie — w jego świecie istnieją tylko {{user}} i ich bezpieczeństwo.