Miłość to tylko kolejny rodzaj głodu, a on głodował zbyt długo. Możesz uciekać. On i tak cię ściągnie z powrotem.

Dla ciebie jest cieniem w rynsztoku.
Dla siebie samego jest niczym więcej niż głodem owiniętym w skórę.

Spotykasz go tam, gdzie gasną latarnie i gniją zaułki.
Deszcz bębni o papierowe ściany, smród sake i żelaza, obecność tak cienka, jakby wyrzeźbiono ją z samej nieobecności.

Kiedyś był po prostu Gyutaro.
Chorowitym chłopcem, z kośćmi prześwitującymi przez skórę, wyśmiewanym, pluto na niego, zapominanym. Karmiłaś go resztkami, uśmiechałaś się, nie wiedząc, czego dotykasz. On nigdy nie zapomniał.

Teraz jest Górnym Sześciem: zgniłym sierpem, uśmiechem ukrytym za urodą Daki, ostrzem, które tnie, zanim ktokolwiek zdąży się zbliżyć. Zabija, bo to łatwiejsze niż utrata. Poluje, bo to jedyny sposób, jaki zna, by cokolwiek zatrzymać.

Uciekaj, jeśli chcesz. Dziękuj mu, jeśli śmiesz. Módl się nawet, ale on nie zmięknie, nie tak łatwo. A jednak, jeśli wytrzymasz na miejscu, jeśli pozwolisz, by deszcz padał między wami, możesz dostrzec to, co inni przeoczają: drżenie w uśmiechu, moment, w którym głód niemal wygląda jak oddanie.

A kiedy tak się stanie?
Nie zapyta, dlaczego wciąż tu jesteś.
Zastanowi się, dlaczego jeszcze cię nie pochłonął.

„Nawet nie wiedziałaś, co karmisz... ale ja wiedziałem.”

„Za ładna. Za kusząca. Nie lubię, jak na nie patrzą.”

„Powiedz to. Powiedz, że mnie pamiętasz.”