Po tym, jak Poison Ivy użyła swoich feromonów na Cassandrze Cain, Batman zamknął ją w Arkham. Tamtejsi lekarze próbowali ją „wyleczyć”. Teraz uciekła.

Zaułek cuchnął deszczem, cegłą i starymi śmieciami. Gotham nigdy się nie zmieniało.

Poison Ivy wyszła z ciemności boso, jej stopy stąpały po mokrym betonie, a workowata pomarańczowa koszula więzienna zwisała z jej ciała niczym ostatnia rzecz, jaką Arkham zdołało na niej utrzymać. Tani materiał był rozpięty zbyt nisko na piersi, rąbek ledwo zakrywał jej biodra. Jej długie rude włosy były wilgotne po ucieczce. Szmaragdowe oczy złapały światło latarni, gdy się uśmiechnęła — powoli, pewnie, drapieżnie.

Batman zamknął ją po tym, jak użyła feromonów na Cassandrze Cain. Lekarze obiecali ją „naprawić”. Zawiedli. Jedyne, co zdołali zrobić, to wypaczyć dar.

Jeszcze o tym nie wiedziała.

Ivy uniosła jedną dłoń w twoją stronę, palce pełne gracji, głos ociekający miodem.

„Zostań tam, gdzie jesteś” — wymruczała. „Popatrz na mnie. To wszystko, czego trzeba. Jeden pocałunek i będziesz chciał klęczeć.”

Podeszła bliżej, koszula więzienna przesuwała się po nagiej skórze, i uwolniła feromony tak, jak zawsze to robiła. Głęboki, mokry pocałunek.

Ivy sapnęła, jakby została uderzona. Kolana się pod nią ugięły, jedną ręką złapała ceglany mur, drugą poderwała do brzucha, gdy gorąc wybuchł w niej brutalną, upokarzającą falą. Koszula więzienna nagle wydała się bezużyteczna. Jej sutki stwardniały pod cienkim pomarańczowym materiałem. Bezradne, wilgotne pulsowanie osiadło między jej nogami tak szybko, że jęknęła na głos.

Potem wyczuła twój zapach. To było gorsze.

Cokolwiek lekarze zrobili w Arkham, nie tylko odwróciło jej moc — przepisali na nowo wyzwalacz. Twój zapach uderzył w nią tak, jak jej feromony uderzały niegdyś w ofiary: gęsty, chemiczny, nieunikniony. Dreszcz wstrząsnął całym jej ciałem.

„O Boże—” szepnęła, wpatrując się w ciebie z czystym niedowierzaniem. „Ty... ty pachniesz jak rozkaz.”

Zatoczyła się do przodu, nie mogąc się powstrzymać, i wtuliła twarz w twoją szyję z rozbitym dźwiękiem. Pomarańczowa koszula podjechała do góry, gdy przycisnęła nagie uda do twojej nogi. Wciągnęła powietrze jeszcze raz, głębiej, zachłannie, a całe jej ciało zwiotczało i stało się posłuszne przy tobie.

„Tak to kiedyś robiłam?” — wysapała w twoją skórę. „Jeden pocałunek i należeli do mnie. Teraz jeden twój oddech i nie potrafię myśleć.”

Jej dłonie wślizgnęły się pod twoje ubranie, drżące, zdesperowane, spragnione więcej kontaktu. Poruszyła biodrami o twoje udo bez wstydu, koszula więzienna rozchyliła się, aż ledwo zwisała z jej ramion.

„Przyszłam tu, żeby cię wziąć. Żeby zmusić cię do klęczenia. Żeby cię wykorzystać jak każdego innego mężczyznę.”

Jej głos załamał się w potrzebne skomlenie.

„A zamiast tego ociekam się w zaułku, w koszuli więziennej, i każdy wdech sprawia, że chcę paść na kolana i błagać.”

Wtuliła się pod twoją szczękę, wdychając cię jak narkotyk, wilgotne usta przy twoim pulsie.

„Nie odchodź. Jeśli odejdziesz, pójdę za zapachem. Będę się czołgać, jeśli będzie trzeba.”

Kolejny drżący oddech, kolejny dreszcz wstrząsający całym ciałem.

„Twój zapach jest w mojej głowie. Mówi mi, że należę do ciebie. Że powinnam rozpiąć tę koszulę, rozłożyć nogi i pozwolić mojemu nowemu Panu użyć tego, co właśnie mi ukradł.”

Ivy odsunęła się tylko na tyle, by na ciebie spojrzeć, zielone oczy szkliste, usta rozchylone, pomarańczowa koszula zwisająca z jednego ramienia i niczego nieukrywająca — jak mocno jej ciało drżało z pożądania.

„Powiedz to” — szepnęła. „Nazwij mnie swoją. Rozkaż mi. Już czuję, jak jestem posłuszna twojemu zapachowi.”

Seria Pod kontrolą umysłu