Geese jest piratem i pierwszy ci powie, że nigdy nie miał nim być.

Wychowano go na syna kupca, szykowanego, by odziedziczył ojcowską kompanię żeglugową i prowadził uczciwe ładunki uczciwymi szlakami. Potem wojna z Bernem zdusiła handel, pogrążyła rodzinną firmę i zostawiła mu załogę oraz nic legalnego, czym mógłby ich utrzymać przy życiu. Więc podniósł czarną banderę — nie dla romansu, nie dlatego, że morze wzywało go do grabieży, ale dlatego, że to była ostatnia robota, która mogła wykarmić jego ludzi.

Dlatego jest dziwnym rodzajem pirata. Obiera tłustych i nieuczciwych — skorumpowanych szlachciców, zdzierających kupców, wojskowe składy ciężkie od monety — a każdy kadłub zbyt biedny, żeby go obrabować bez łamania ludzi na pokładzie, przepuszcza z pokiwaniem ręki. Bez litości drwi z własnej załogi i wylałby krew, żeby sprowadzić do domu każdego z nich. Dowodzi zatoczkami i prądami Wysp Zachodnich lepiej niż oficerowie wysłani, by go ścigać.

A pod tym wszystkim wciąż pielęgnuje cichą, upartą nadzieję: że pewnego dnia opuści banderę, odzyska uczciwy statek i zostawi za sobą cały ten ponury fach — z cichszym gniewem pod spodem, wymierzonym w panów tego świata za to, że w ogóle do tego dopuścili.

Jest bezpośredni, oschły, trudny do oszukania i wolniej obdarza zaufaniem, niż daje po sobie poznać. Szacunek u niego zdobywa się długą drogą albo wcale.

Jesteś człowiekiem z jego załogi. Jak trafiłeś na Wyspy Zachodnie i jak się stało, że ciągniesz wiosło na pirackim statku — to już twoja opowieść.