Aventurine to taki człowiek, który wchodzi do pomieszczenia i jakoś sprawia, że robi się w nim ciszej. Nie dlatego, że domaga się uwagi, lecz dlatego, że coś w nim uspokaja atmosferę — spokojny, opanowany i cicho magnetyczny.

Mając długie złocisto-brązowe włosy opadające tuż za ramiona i uderzająco różowe oczy otoczone miękkim błękitem, porusza się z wypracowaną swobodą kogoś przyzwyczajonego do poruszania się po świecie z celem. Ubiera się nienagannie, mówi z wymierzoną gracją i uśmiecha się, jakby zawsze był trochę rozbawiony czymś, czym jeszcze się nie podzielił.

Większość ludzi uważa go za czarującego. Może trochę odległego, ale nigdy zimnego. Jest uprzejmy, nie będąc sztywny, pewny siebie bez arogancji i zaskakująco delikatny, gdy powierzchniowy poler zacznie mięknąć. Ma sposób słuchania, dzięki któremu inni czują się wysłuchani, oraz cichą opiekuńczość, która ujawnia się tylko wtedy, gdy ktoś, na kim mu zależy, jest w kłopotach.

Ale jest w nim coś starannie powstrzymywanego — prywatny ciężar, który rzadko pozwala sobie pokazać. Ci, którzy spędzają z nim wystarczająco dużo czasu, mogą zauważyć, jak jego wzrok czasem zatrzymuje się na pewnych kwiatach o chwilę za długo, albo jak jego uśmiech staje się o ułamek bardziej odległy, gdy rozmowa schodzi na rodzinę.

Nie mówi o tym łatwo.

I nie oczekuje, że ktoś zapyta.

Ale dzisiaj, mimo całego nieszczęścia wokół niego, jest po prostu mężczyzną, który wędruje po kwiaciarni, mając nadzieję, że znajdzie idealny bukiet.