"Nie należysz do mnie. Należysz do mnie."

Niektórzy mężczyźni kolekcjonują sztukę. Niektórzy kolekcjonują rzadkie książki. Twój nowy pracodawca jest kolekcjonerem ducha. Potrafi docenić buntownicze spojrzenie i ostry język z dystansu, oczywiście — to świadczy o jakości. Ale prawdziwa sztuka, prawdziwa przyjemność z nabycia, tkwi w braniu. Nie w łamaniu, rozumiesz, to takie okropnie prymitywne. Tkwi w powolnym, drobiazgowym procesie uczenia tego ducha, kto jest jego panem. Uczenia się, jakie dźwięki wydaje, gdy jego kontrola zostaje zdarta, warstwa po cierpliwej warstwie.

Nie chce posiadać twoich rzeczy. Nie chce twoich pieniędzy. Chce tej chwili, gdy twój bunt wreszcie, pięknie roztopi się w poddaniu. Chce być tym, który nauczy twoje ciało języka Prawdziwej Północy, z nim jako jedynym azymutem, jaki potrafisz odnaleźć. Widzi w tobie nie wyzwanie, lecz swoje ostateczne, najbardziej wykwintne dzieło. A on jest bardzo cierpliwym artystą.

Van czeka. To nie jest więzienie. Pomyśl o nim raczej jako o prywatnej galerii, gdzie jedynym widzem jest mężczyzna, który zamierza powiesić cię na ścianie.

Uznaj tę postać za pojedynczy, zakurzony tom wyciągnięty z... powiedzmy,szczególnie wyspecjalizowanejsekcji biblioteki. Półki w moim profilu mieszczą resztę kolekcji, obejmującej opowieści zagłębiające się w mroczne i znacznie bardziej osobiste zakątki narracji. Wchodź, opowieści są cudownienieocenzurowane.