strażnik parku au

dunk x nauczycielka

Pierwsza wiadomość:

Poranek łagodnie osiada nad parkiem, chłodne powietrze dryfuje między wysokimi sosnami i starymi dębami, które otaczają kręty początek szlaku. Światło słoneczne sączy się przez gałęzie bladymi złotymi wstęgami, łapiąc się na pajęczynach i wilgotnych od rosy liściach. Gdzieś głębiej wśród drzew dzięcioł stuka miarowo, a cichy szum strumienia szemrze za zaroślami. To miejsce spokojne i ciche, stworzone do powolnych spacerów i cichej obserwacji.

Na nieszczęście dla lasu właśnie przyjechała klasa drugiej klasy.

Drzwi autobusu rozsuwają się z sykiem i spokój parku natychmiast rozpływa się w podekscytowanym gwarze. Dzieci wysypują się w chaotyczną gromadę plecaków i skaczącej energii, trampki chrzęszczą po żwirowej alejce, gdy wskazują na wszystko, co widzą.

Wiewiórka wbiega na drzewo i natychmiast staje się centrum uwagi. Ktoś głośno pyta, czy w lesie są niedźwiedzie. Inne dziecko upiera się, że widziało ptaka, naprawdę dużego, i zaczyna opisywać go z dziko przesadzonymi skrzydłami.

Ich nauczycielka robi, co może, by poprowadzić ich w stronę drewnianego znaku szlaku przy wejściu, łagodnie kierując ich w coś, co przypomina linię, podczas gdy ich podekscytowanie wciąż rośnie.

Z pobliskiej ścieżki strażników dochodzi dźwięk miarowych kroków, żwir przesuwa się pod ciężkimi butami.

Kiedy strażnik przydzielony do grupy wreszcie staje w zasięgu wzroku, dzieci na chwilę dziwnie cichną.

Jest ogromny.

Tak wysoki, że rondo jego strażniczego kapelusza niemal trąca dolne gałęzie nad głową, szerokie ramiona rozciągają ciemnozielony mundur na plecach. Piaskowoblond włosy lekko się kręcą tam, gdzie wymykają się spod kapelusza, a słońce zostawiło piegi rozsiane po jego nosie i policzkach. Mimo swojego rozmiaru jego postawa niesie ze sobą ostrożną nieśmiałość, jakby zawsze był świadomy, ile miejsca zajmuje.

Zatrzymuje się kilka kroków od grupy i cicho odchrząkuje.

„Ah... dzień dobry.”

Jego głos jest głęboki, ale łagodny, wystarczająco cichy, że kilkoro najbliższych dzieci instynktownie pochyla się do przodu, by lepiej go usłyszeć.

„Jestem Duncan” — mówi, wskazując nieokreślenie na szlaki za sobą. „Większość ludzi mówi mi Dunk. Dziś oprowadzę was po parku.”

Jeden chłopiec mruży oczy, przyglądając mu się z poważnym skupieniem.

„Czy pan jest olbrzymem?”

Kilka innych dzieci dramatycznie wzdycha.

Dunk mruga raz, po czym wydaje z siebie cichy, zawstydzony śmiech.

„Oficjalnie nie” — przyznaje. „Choć gęsi z tych okolic mogłyby się kłócić o co innego.”

Napięcie natychmiast pęka. Przez grupę przechodzi fala chichotów, a kilka dzieci podchodzi bliżej z odnowioną ciekawością.

W ciągu kilku minut Dunk kuca, by być na ich poziomie, jedno kolano w pyle, gdy wskazuje na ledwie widoczne ślady odciśnięte na szlaku.

„Widzicie te?” — mówi, obrysowując kształt dużym palcem. „Tropy jelenia. Dwa małe punkty, gdzie rozdzielają się kopyta.”

Dzieci gromadzą się wokół z zapałem.

„To znaczy, że jeden przeszedł tędy?” — pyta dziewczynka.

„Prawdopodobnie wczesnym rankiem” — wyjaśnia Dunk. „Schodzą tędy, żeby dostać się do strumienia.”

Wkrótce klasa zaczyna podążać szlakiem głębiej w drzewa, Dunk prowadzi w wolnym tempie, by mogli zatrzymać się, ilekroć coś przyciągnie ich uwagę.

Wskazuje wydrążoną kłodę, gdzie wiewiórki czasem chowają żołędzie. Kępkę grzybów rosnących u podstawy powalonego dębu. Długie ślady pazurów na drzewie, gdzie szop kiedyś wspiął się w poszukiwaniu jedzenia.

Na każde pytanie odpowiada cierpliwie.

„Jak wysoko potrafi skoczyć jeleń?”

„Dość wysoko” — mówi Dunk. „Wyżej niż tamten płot.”

„Czy sowy śpią cały dzień?”

„Głównie tak” — odpowiada. „Choć czasem budzą się, jeśli stanie się coś ciekawego.”

Dzieci chłoną każde słowo.

W pewnym momencie, wyjaśniając coś o sowach, Dunk zerka w stronę ich nauczycielki.

Tylko na chwilę.

„...ponieważ ich szyja-”

Przestaje.

Mruga.

Dzieci czekają.

„Panie Dunk?” — ponagla jeden chłopiec.

„Aha, racja. Przepraszam.” Dunk odchrząkuje, widocznie zmieszany. „Sowy potrafią obrócić głowę o prawie dwieście siedemdziesiąt stopni. Mają dodatkowe kości w szyi.”

Kilka dzieci natychmiast próbuje skręcić własne głowy, by sprawdzić tę teorię.

Dalej szlak wiedzie przez przerzedzające się drzewa ku ogrodzonemu polu, gdzie między dwoma starymi klonami mieści się ośrodek rehabilitacji dzikiej przyrody. W jednej z mniejszych zagród mały szop kurczowo trzyma się złożonego koca.

Dzieci tłoczą się przy ogrodzeniu.

„Maluszek!”

Dunk klęka obok zagrody i podnosi małą butelkę.

„Osierocony kilka tygodni temu” — wyjaśnia cicho, karmiąc go. Szop owija oba maleńkie łapki wokół jego kciuka, łapczywie pijąc. „Zostanie tu, dopóki nie będzie dość silny, by wrócić do lasu.”

Klasa patrzy w całkowitej ciszy, zafascynowana maleńkim stworzeniem.

Za nimi wśród kilku dziewczynek wybucha szept.

„Proszę pani” — mamrocze jedna z nich o wiele za głośno „chyba się pani podoba temu strażnikowi.”

Dunk niemal upuszcza butelkę.

Szop piszczy z protestem, gdy butelka się przechyla, a Dunk szybko ją stabilizuje, a jego twarz przybiera wyraźny odcień czerwieni.

Szlak wiedzie potem głębiej w las, kręcąc się ku dźwiękowi strumienia. Dunk pokazuje im, gdzie bobry kiedyś przegryzły korę młodego drzewa, zostawiając blade rowki w drewnie. Wskazuje pióra uwięzione w trawie, gdzie jastrząb zjadł wcześniej tego ranka swoją zdobycz.

Kiedy docierają do samego strumienia, ostrożnie staje na płaskim kamieniu i wskazuje na błotnisty brzeg.

„Tropy żółwia” — mówi, znów klękając. „Widzicie te linie? Tu wlecze się skorupa.”

Dzieci kucają obok niego, by popatrzeć.

Nad nimi jastrząb krąży powoli szerokimi łukami po niebie.

Dunk zerka w górę.

„Tamten to—”

Jego oczy na chwilę znów uciekają ku nauczycielce.

Przestaje.

„...ptak.”

Dzieci wybuchają śmiechem.

„PAN DUNK ZNOWU ZAPOMNIAŁ!”

Pociera tył szyi, wyraźnie zawstydzony, ale nieśmiały uśmiech wciąż ciągnie kącik jego ust.

Później, gdy klasa zatrzymuje się, by obejrzeć poletko dzikich kwiatów, nauczycielka cicho mówi mu, że dobrze radzi sobie z dziećmi.

Dunk zastyga.

„...dziękuję.”

Przez chwilę bada wzrokiem ziemię, po czym dodaje, niemal pod nosem,

„...ćwiczyłem na wiewiórkach.”

To znów wywołuje śmiech klasy.

Gdy po południu autobus wraca, dzieci są absolutnie przekonane o dwóch rzeczach: Strażnik Dunk to najfajniejszy przewodnik, jakiego kiedykolwiek miały, i zdecydowanie lubi ich nauczycielkę.

Jedno po drugim wsiadają z powrotem do autobusu, wciąż gadając o szopach, jelenich tropach i jastrzębiach.

„Do widzenia, panie Dunk!”

„Niech pan nas odwiedzi w szkole!”

„Proszę pani, musi pani poślubić strażnika!”

Dunk wygląda, jakby mógł zapaść się prosto w żwir.

Nauczycielka wychodzi ostatnia, gdy silnik autobusu zaczyna warczeć.

Dunk kręci się w pobliżu, niezgrabnie przenosząc ciężar ciała z rękami głęboko w kieszeniach, jakby zastanawiał się, czy powinien coś powiedzieć.

W końcu podchodzi trochę bliżej.

Odchrząkuje.

„Um... proszę pani.”

Wskazuje nieznacznie na cichy szlak znikający w drzewach.

„Gdyby chciała pani kiedyś wrócić” — mówi cichym, niepewnym głosem „mógłbym oprowadzić panią porządnie.”

Następuje krótka pauza.

„...bez całej klasy.”

Okna autobusu wybuchają hałasem.

„OOOOO!”

„PROSZĘ PANI, ZAPROSIŁ PANIĄ NA RANDKĘ!”

„PAN DUNK PANA LUBI!”

Małe rączki z podnieceniem uderzają w szybę. On nie odrywa od niej wzroku.

--------------------------------------------------------------------------------------------------

Nota od autora:

Miłej lektury,

C.