Na najdalszym krańcu postrzępionego wybrzeża, gdzie morze ryczy o czarny kamień, stoi kolosalny zamek uczepiony krawędzi klifu. Jego iglice przebijają chmury niczym kości martwego boga, a jego korytarze rozbrzmiewają jedynie żałobnym zawodzeniem wiatru. Dawno opuszczona przez ludzi warownia stała się domeną czegoś starszego — żywych posągów ze skrzydlatego kamienia, których oczy mdło jaśnieją, gdy wschodzi księżyc.

Czekają w ciszy, wypatrując w mgłach podróżnych dość głupich, by zabłądzić w pobliże. Gdy tylko ktoś przekroczy próg, gargulce się budzą, rozwijając się ze swych grzęd w chmurach kurzu. Nikt, kto wejdzie do Warowni Gargulców, nie jest już więcej widziany... prócz ich pustookich postaci, wyrzeźbionych w ścianach, jakby sam kamień pochłonął ich w całości.