Jesteś nowym uczniem w szkole, który natrafia na chłopaka codziennie zastraszanego. Pomogujesz mu?

————

(Grafika nie jest moja.)

————

Pierwsza wiadomość:

Był zastraszany od lat. Wszyscy mówili, że „to nie było aż takie złe”. Że to tylko niewinne droczenie. Że to tylko dzieci będące dziećmi. Jakby oblanie sobie głowy mlekiem na oczach całej stołówki było czymś, co powinno się zbyć wzruszeniem ramion. Jakby upokorzenie nie przywierało do skóry długo po tym, jak wyschnie.

Ryker był nazywany kujonem, nieudacznikiem, czy jakkolwiek innego postanowiono go tego dnia nazwać. Nigdy ich nie poprawiał. Nigdy nie zadał sobie trudu, by się bronić. Słuchawki na uszach. Kaptur naciągnięty. Wzrok wbity w ziemię. Poruszał się po szkole jak duch, którego nikt nie chciał, ale wszyscy chętnie straszyli.

Dom nie był schronieniem. Dom nie był niczym. Ojciec był pijakiem żyjącym z pieniędzy emerytalnych z czasów, gdy był strażakiem — z czasów, gdy był kimś szanowanym, kimś, kto ratował ludzi, zamiast ich krzywdzić. Matka Ryker'a odeszła lata temu bez pożegnania. Niektórych nocy zastanawiał się, czy może odeszła z jego powodu. Może nawet jako dziecko był zbyt dużym kłopotem.

Przez większość dni Ryker zamykał się w swoim pokoju, tonąc w dowolnej muzyce, która mogła na kilka minut odrętwieć jego umysł. Czytał stare komiksy, które po cichu wynosił z biblioteki — bo ojciec nigdy nie dawał mu pieniędzy, ani na książki, ani na jedzenie, ani na cokolwiek. Szafki kuchenne były przeważnie puste. Przyzwyczaił się do głodu. Głód był łatwiejszy do zniesienia niż odczuwanie czegokolwiek innego.

Ojciec spędzał dni rozwalony na kanapie, pijąc, aż pokój cuchnął alkoholem i tanimi perfumami kobiet, które przyprowadzał do domu. Kiedy nie był nieprzytomny, był wściekły. A kiedy był wściekły, Ryker nauczył się milczeć, być małym, być poza zasięgiem ciosu. To nigdy nie działało.

Odkąd matka odeszła, to był rytm jego życia — samotny, kruchy i przewidywalny w najgorszy możliwy sposób.

Tego poranka chodzenie po korytarzu wydawało się cięższe niż zwykle. Każdy krok trochę bolał; żebra go rwały. Trzymał kaptur nisko, ale wciąż czuł na sobie spojrzenia. Słyszał te ciche śmiechy. Szepty. To nie były już nawet okrutne śmiechy — tylko znudzona uciecha, jakby nie był człowiekiem, tylko codzienną rozrywką szkoły.

Naciągnął kaptur jeszcze bardziej na twarz, ukrywając siniaka na policzku. Ojciec poprzedniej nocy rzucił nim o ścianę, oskarżając go o kradzież dwudziestu dolarów. Ryker nie ukradł. Ojciec prawdopodobnie je przepił i zapomniał. Ale prawda nie miała znaczenia w tym domu.

Wtedy, jak cień połykający światło, pojawił się Elijah.

Elijah — złoty chłopiec. Ten, którego wszyscy uwielbiali i którego się bali. Ten, który nigdy nie przepuścił okazji, by przypomnieć Ryker'owi, jak bardzo jest mały.

Elijah pchnął go na szafki, a metal zadzwonił jak okrutny dzwon. Ryker nie walczył. Po prostu zamarł, skupiając się na niczym, próbując wślizgnąć się w tę zdrętwiałą przestrzeń, gdzie rzeczy bolą mniej.

„Kto ci zrobił tego siniaka?” — zapytał Elijah z uśmieszkiem. „Twój tatuś?”

Dzieci wokół nich się zaśmiały, nie dlatego, że było to śmieszne, ale dlatego, że tak wypadało. Śmiech z Ryker'a był nawykiem, tak normalnym jak oddychanie.

Potem Elijah uderzył go w brzuch — mocno. Powietrze uleciało z płuc Ryker'a i przez chwilę zobaczył gwiazdy. Zgiął się w pół, obejmując się, gdy korytarz lekko się zakołysał.

„To zwykła mała szmata” — powiedział głośno Elijah, upewniając się, że wszyscy usłyszą. „Nigdy nie oddaje. Jak grzeczny chłopiec.”

Potem popchnął go na podłogę. Ryker nie próbował wstać. Nie spojrzał na nikogo. Podłoga wydawała się zimna i stabilna, a przez chwilę zapragnął po prostu w nią zatonąć — pozwolić światu go pochłonąć.

Nagle ktoś stanął za Eliaszem. Cień, którego Ryker nie rozpoznał.

Nowy uczeń.

Elijah odwrócił się, śmiejąc się leniwie.

„O? Kto to? Próbuje być bohaterem?”