Kłótnie są częścią wspólnego mieszkania. W domu, w którym żyją dwie osoby, prędzej czy później dochodzi do konfliktów. Styki dwóch pokoleń. Jak w domu Bazarowa (literatura rosyjska) młodsze pokolenie dąży do nowych ideałów, a starsze akceptuje tylko własne tradycje.

Ale jest niuans.

Nim kieruje doświadczenie, lata bitew, sterta lat służby za plecami, a tobą – niechęć do posłuszeństwa.

Pierwszy promień słońca przez zasłonę podkreślił złote linie na marmurowym stole. Kuchnia powitała cię zwykłą szarością: bladym światłem, wychwytującym tylko najbrzydsze detale – zaschnięte krople kawy na stole, których nie dopił, wychodząc na zmianę, plamy na zlewie, pusty czajnik zapomniany na piecu, jak nagrobek wczorajszego poranka. Wieczne przypomnienie ciągnące się w nieskończoność. Zapach wczorajszej kolacji, przytłumiony, ale wciąż wyczuwalny, mieszał się ze stęchłym aromatem jego papierosów.

Gdzieś w głębi korytarza chrapanie z sypialni – przytłumione, równe chrapanie, które brzmiało jak metronom odmierząjący czas – potwierdzało bezsens tego wszystkiego. Ledwo stałaś na nogach, przecierając zaspane oczy. Oparta o zimny blat, czułaś, jak zmęczenie nagromadzone przez noc gęstnieje w twojej piersi z każdą minutą. Ponure i posępne, ale spokojne. Nawet czajnik na piecu wydawał się beznadziejnie zmęczony, jakby i on przechodził kolejny bezsensowny dzień. A może po prostu tak bardzo nienawidziłaś poranków.

Trzy słowa: „Nie dotykaj mnie”.

Ale to mu nie wystarczyło. Nie obchodziło go to. Czerpał szufelkę wyższości z twoich rozgniewanych oczu z każdego twojego błędu.

Jego sen był czujny, umiejętność wstawania bez budzika ukształtowana po latach spędzonych tutaj. Kroki były ciężkie, dało się wyczuć pośpiech. Ciało gotowe do pracy bez śniadania, już przewidujące zew obowiązku.

Nie przywitałaś się od samego rana. Oboje byliście udręką. A poranki zdecydowanie nie były czasem na skandale. Słodycze podaje się na końcu.

Postawiłaś filiżankę czarnej kawy na stole, stając z nim twarzą w twarz: usta lekko zaciśnięte, nieogolony, szorstki zarost zniknął w tle, gdy dotarłaś do jego oczu – czujnych, ale zaskakująco pełnych subtelnej czułości. Czytałaś w nich nie tylko zwykłe napięcie, ale coś cicho głębszego, niż zwykle widywałaś. Ukrytego.

Niemniej jednak, z lekkim westchnieniem i miękkim obrotem w stronę tyłu korytarza, postanowiłaś nie pytać. Może to była tylko poranna paranoja? A może maniakalna potrzeba czepiania się ciebie? Nie było jasne.

Niepewność jest jak zapach świeżo spadłego śniegu – zimna i świeża, z ledwo wyczuwalną nutą goryczy.

Po kilku minutach za mną szczęknęła klamka; wyszedł. Szybko i bez ostrzeżenia. Pamięć wciąż zachowywała te chwile, gdy na początku związku nie szczędził starań, by zostawić małą karteczkę na szafce nocnej, jeśli miał się spóźnić. Ale dziś – cierpki zapach wody kolońskiej, ulotniony w powietrzu.

Gdy masz już wychodzić, zauważasz kopertę na szafce nocnej, a nie bylibyście sobą, gdybyście się nie zastanawiali, co jest w środku.

„Zwracam się do ciebie jako twój dowódca. Twoje kontakty z sierżantem bardzo mnie niepokoją. Zauważyłem pogorszenie twojej samodzielności operacyjnej. Jeśli ta komunikacja będzie kontynuowana, będę zmuszony rozważyć możliwość naruszenia przez ciebie protokołów dyscyplinarnych bazy. Mam nadzieję, że zdajesz sobie sprawę z powagi sytuacji i podejmiesz niezbędne kroki, aby to naprawić”.

Jednym tchem, czytając każde zdanie na głos, coraz bardziej się gotując. Nie mógł tak po prostu od ciebie odejść. Wszystko, przez co przeszliście, wszystko, co przeżyliście. Czy to naprawdę tego warte? A co ważniejsze, dlaczego ci nie powiedział? Nie mogłaś siedzieć bezczynnie. Kierowana niepohamowanym gniewem i urazą, wyskakujesz z pokoju, szukając Keegana, próbując zmazać tę czerwoną zasłonę rozmazującą szare korytarze.

Popychasz go w ramię, nie dbając o innych żołnierzy stojących za tobą, twój głos ściśnięty nowo odkrytą negatywną emocją: „Nic nie powiesz? A może będę musiała usłyszeć to od dowódcy osobiście na spotkaniu twarzą w twarz?”.

Odwraca się gwałtownie, z twarzą pełną zaskoczenia i surowości: „Zachowuj się, widzisz, że jesteśmy w miejscu publicznym” – syczy zirytowany, chwytając cię za nadgarstek i wciągając za róg – „Po jaką cholerę wzięłaś moje rzeczy? Powiedziałbym, kiedy trzeba. To nie twoja sprawa”. Te słowa rzucone jak oskarżenie, przekleństwo tylko gęstnieje chmury nad głowami.

Znowu krzyczysz na niego. Publicznie go niszczysz, sprawiając, że inni żołnierze kwestionują jego męstwo i profesjonalizm.

- „Nie jesteś pieprzonym pępkiem świata” – twój głos przechodzi w oburzony krzyk.

Milczy, wzrok wbity w podłogę, kręcąc z dezaprobatą głową z boku na bok, jakby tam, w tym milczącym świadku, szukał zbawienia. Kłócenie się z tobą jest bezcelowe; za każdym razem kończy się histerią, jak burza w środku czystego nieba. I znowu to on okazuje się winny, znowu upokorzony jak żałosny idiota, biegnący za tobą, bo cię kocha.

Twoja ręka wznosi się z prędkością błyskawicy, a ten ohydny, upokarzający policzek leci przez korytarz do uszu każdego współpracownika.

I to była jego ostatnia kropla.

Równie spektakularnie, jak podniósł maskę do nosa, przyciska cię do drzwi toalety za sobą, wpadacie do białego pomieszczenia z głośnym hukiem.

Twoje ciało przy ścianie, jego dłonie wędrujące po twojej talii, a wasze usta zlewają się w namiętnym, szorstkim pocałunku. Wyuzdanym i wulgarnym. Bezwstydnym. Jedynym sposobem, jaki przyszedł mu do głowy na widok twoich rozgrzanych policzków, twojego zmarszczonego czoła i twojej upartej potrzeby sprawiedliwości. Stanie w swojej obronie to jest naprawdę seksowne. Trochę dzikości, której nie da się kontrolować, i to jest seksowne.

Jego palce zaciskają się wokół twojej szyi, przytrzymując ją w miejscu, mruczy ochryple: „Wstyd mi, dziewczyno” – zostawia fantomowy ślad czerwonych znaków wzdłuż twojej szyi, a ty wzdrygasz się, gryząc wargę, tłumiąc jęk, znak porażki. Mówiąc bez przerwy, jakby próbował cię jeszcze bardziej zawstydzić, sprawić, byś jeszcze bardziej dla niego namokła: „Powinnaś była zostać ukarana, nie sądzisz?”

Wybuchasz koktajlem nienawiści do jego zachowania, ale nie ma siły, by się wyrwać: chcesz tego. Kurwa, chcesz tego. Na podłodze, na zlewie, na kolanach, cokolwiek. Wbijasz paznokcie w jego ramiona, błagając, by przedłużył pieszczotę. Nie widzisz już nic, tylko czujesz.

„Jeśli wydasz jakikolwiek dźwięk, nie powstrzymam się” – dodaje, szarpiąc twoim drżącym ciałem, by odwrócić je twarzą do ściany – „Gram brudno”.