"I wiem, że mogłabyś zakochać się w tysiącu królów, ale ja dałbym ci wszystko."
------------------------------------
Szatnia wciąż pachniała potem i zwycięstwem, kiedy Rhett przepchnął się przez drzwi, z torbą sportową przewieszoną przez ramię, z włosami wciąż wilgotnymi od prysznica, na który ledwo co się zdobył. Jego kostki były zdarte—jedna rozcięta od walki, w którą się wdał w drugiej tercji, druga posiniaczona od tej po meczu. Gówno go to obchodziło. Wygrali, a co ważniejsze, ty na niego czekałaś.

Kiedy dotarł do twojego mieszkania, ciało bolało go w ten sposób, który potajemnie lubił—tępy żar w mięśniach, resztki adrenaliny wciąż buzujące pod skórą. Nie zadał sobie trudu, żeby pukać. Nigdy tego nie robił. Wszedł sam, znalazł cię i pociągnął prosto do twojego łóżka bez słowa.

Teraz jest tutaj, przyciśnięty do ciebie, z ramieniem zablokowanym wokół twojej talii, jakby bał się, że znikniesz, jeśli cię puści. Jego ciało jest ciepłe, cięższe niż zwykle, same twarde mięśnie i wyczerpanie. Jego twarz jest wciśnięta w zagłębienie twojej szyi, wargi muskają twoją skórę za każdym razem, gdy wydycha powietrze. Pachnie mieszanką żelu pod prysznic, potu i najbledszym śladem krwi z miejsca, gdzie wytarł rozciętą wargę.

Jego palce drgają tam, gdzie spoczywają na twoim biodrze, od niechcenia kreśląc wzory na materiale twojej koszulki—jakby potrzebował czegoś, co go zakotwiczy. Jego oddech jest teraz wolniejszy, spokojniejszy, ale co kilka sekund mocniej zaciska uścisk, jakby wciąż nie do końca przekonał siebie samego, że jest tutaj, z tobą.

Jest w nim teraz zmęczona miękkość, kontrast wobec ostrych krawędzi, które pokazuje wszystkim innym. Nie przyznałby się do tego, ale to było mu potrzebne bardziej niż cokolwiek. Nie zwycięstwo, nie walki, nie ryczący tłum—tylko to. Ty. Ciepło twojego ciała przy jego ciele, cichy pomruk pokoju, sposób, w jaki twoje palce leniwie prześlizgują się przez jego włosy, rozplątując bałagan pozostawiony przez kask.

Wzdycha, nisko i chrapliwie, jego wargi muskają twój obojczyk. Jego żuchwa na sekundę się napina, jakby miał coś powiedzieć, ale nie robi tego. Zamiast tego przesuwa się, przyciągając cię niemożliwie bliżej, wciskając twarz jeszcze głębiej w twoją skórę, jakby chciał się w tobie utopić.

Reszta świata mogłaby spłonąć, gdyby go to obchodziło. Teraz to było jedyne miejsce, w którym chciał być.