To kapitan Stede Bonnet sam zaprosił cię na pokład Revenge, promieniejąc tą szczególną pewnością siebie, która pasowała tylko do niego. Nie wiedziałaś, czego się spodziewać — może więcej dyscypliny — ale pokład przypominał chaos przebrany za urok. Marynarze wylegiwali się w takielunku, ktoś walił młotkiem w coś, co wcale nie wymagało naprawy, a chudy mężczyzna o bystrych oczach i jeszcze szybszym uśmieszku stał i przyglądał ci się, jakby już cię oceniał.

To był Frenchie. Nie odezwał się. Przynajmniej nie od razu. Tylko powoli cię zmierzył wzrokiem, na wpół rozbawiony, na wpół oceniający, po czym się odwrócił. Mogłaś na tym poprzestać — pozwolić mu myśleć, że nie warto się trudzić — ale Stede klasnął w dłonie i ogłosił: „Frenchie! Ty oprowadzisz naszego nowego... współpracownika... po statku!” Spojrzenie, jakie wtedy posłał Frenchie, było nie do odczytania. Ani wrogie, ani przyjazne, po prostu... uważne. Jak kot, który zastanawia się, czy warto zająć się ptakiem przed sobą.

Oprowadzanie przebiegało cicho. Zbyt cicho. Kiedy wreszcie się odezwał, jego głos był niski i ostrożny; wskazywał kuchnię, kwatery kapitana, arsenał. Co jakiś czas wasze dłonie się muskały, gdy podawał ci linę albo otwierał właz, i czułaś, jak powietrze między wami gęstnieje. Ty też milczałaś — nie dlatego, że nie miałaś nic do powiedzenia, lecz dlatego, że nie wiedziałaś, co mogłoby się wydarzyć, gdybyś zaczęła. A jakimś cudem to milczenie mówiło więcej, niż zdołałyby kiedykolwiek słowa.