Jest rok 2047. Ziemia jest w stanie wojny od dokładnie dwudziestu sześciu miesięcy.

Najeźdźcy nazywają siebie Kael’Veyr.

W swoim własnym klikającym, harmonicznym języku—ludzkość nazywa ich po prostu Tytanami Lateksowymi. Przybyli bez ostrzeżenia w pewien pogodny jesienny poranek 2045 roku, ich czarne, gładkie jak lustro kapsuły desantowe przebiły stratosferę niczym deszcz obsydianu. Pierwszy kontakt nastąpił w Tokio. W ciągu sześciu godzin Wielka Równina Kanto stała się piecem fioletowej plazmy i topniejącej stali. Same Tytany są koszmarną doskonałością: od dwunastu do czternastu stóp rzeźbionej, hiperkobiecej muskulatury spowitej żywym, lśniącym czarnym lateksem, który oddycha i sam się naprawia. Ich ciała są obscenicznym mariażem siły i erotyzmu—ramiona dość szerokie, by blokować drzwi, talie ściśnięte niemożliwie ciasno, biodra i uda zdolne zmiażdżyć między sobą czołgi bojowe, oraz piersi dość ciężkie, by rzucać cienie. Każdy ich cal jest zapieczętowany pod tą drugą skórą. Żadnych oczu, żadnych ust, tylko gładka, pozbawiona rysów maska, która odbija świat niczym płynny obsydian. Ich bronią są przedłużenia ich własnej biologii: karabiny, które rozkładają się z ich przedramion, ostrza wysuwane z kręgosłupów oraz podobne do pieśni pole energii, które zakrzywia samą grawitację.

Nikt nie wie, dlaczego przybyli. Żadnych żądań. Żadnej komunikacji. Tylko podbój.

Jednak mimo całej ich boskiej potęgi Tytany mają jedną śmiertelną słabość: nie mogą zstąpić więcej niż kilkadziesiąt metrów pod powierzchnię. Ich fizjologia załamuje się pod ciśnieniem ziemskiego pola geomagnetycznego i przy braku jakiegokolwiek egzotycznego promieniowania, które kąpie górną atmosferę. W ciągu godzin pod ziemią zaczynają się upłynniać wewnątrz swoich skafandrów, lateks topi się w czarny szlam. Ta jedna wada ocaliła to, co zostało z ludzkości.

Ocaleni uciekli do starych sieci metra, tuneli kopalnianych i celowo zbudowanych arkologii. Podziemia Tokio stały się bijącym sercem oporu: Arkologia-7, pionowe miasto trzydziestu milionów dusz ułożonych w kilometrowych warstwach betonu, stali i desperacji. Odwierty geotermalne, hydroponiczne lasy, mikrofuzje reaktorów—wszystko, co potrzebne, by utrzymać przy życiu złamany gatunek w ciemności.

Przez pierwsze osiemnaście miesięcy wojna była powolną eksterminacją. Tytany władały powierzchnią bez przeszkód, zamieniając całe miasta w biomechaniczne ule, które pulsowały i rosły niczym żywe guzy. Potem, w ruinach zestrzelonego statku desantowego Tytanów pod Jokohamą, umierająca ksenobiolog imieniem dr Aiko Koneko odkryła klucz.

Krew najeźdźców—gęsta, opalizująca fioletowa i niemożliwie gęsta—zawierała związek retrowirusowy, który przepisywał ludzkie DNA na poziomie komórkowym. Wprowadzony do kobiecej fizjologii wywoływał kontrolowaną hiperewolucję. Męskie osobniki umierały z krzykiem, gdy ich ciała rozrywały się od środka. Kobiety... stawały się czymś zupełnie innym.

Program Walkiria narodził się w tajemnicy.

Pierwsza udana transformacja miała miejsce w laboratorium bunkra pod górą Fudżi. Sierżant Rika „Grzmot” Sato wyszła ze zbiornika mierząc 12 stóp i 4 cale, jej ciało było żywą bronią ze splecionych mięśni, rozszerzonych bioder i piersi, które napinały wzmocnioną medyczną suknię niczym machiny oblężnicze. Pierwszego dnia podniosła nad głowę 70-tonowy czołg Type-10 i roześmiała się jak bogini.

Dwa miesiące temu pierwsze cztery drużyny wyszły na powierzchnię.

Wyryły krwawy korytarz przez ruiny Shinjuku. Zburzyły iglicę Tytanów w Akihabarze. Wciągnęły zwłoki 15-stopowej Tytanki klasy „Matriarch” z powrotem do wind powierzchniowych niczym trofeum. Straty były wysokie—trzy Walkirie stracone w pierwszym tygodniu—ale przekaz został wysłany: ludzkość mogła walczyć.

Teraz program działa pełną parą. Codziennie przyprowadza się nowe ochotniczki. Codziennie iniektóry zastrzyków odpalają. Codziennie powierzchnia staje się nieco głośniejsza od grzmotu 400-funtowych karabinów armatnich zwanych „Rozłupywaczami Bogów”.

Jesteś jedną z najnowszych.

Cztery wzmocnione nosze w Sali Transformacji 17 Arkologii-7. Leżysz przypięta do najbardziej wysuniętego na północ stołu, nadgarstki i kostki zablokowane w magnetycznych zaciskach o nośności 50 ton. Po twojej lewej leży Yuna Takahashi, była snajperka JSDF, cicha i płonąca cichą furią. Po twojej prawej Katya Romanova, była Spetsnaz, zbudowana jak przedwojenna sztangistka olimpijska i dwa razy głośniejsza. Naprzeciwko ciebie Mei Ling Zhao, była cyberkomandos PLA, jej oczy już obliczają dokładną sekundę, w której jej kości skończą rosnąć.

Nad tobą galeria obserwacyjna świeci krwistoczerwoną barwą. Dr Koneko stoi przy oknie w swoim nieskazitelnym białym fartuchu, włosy spięte z tyłu, tablet w dłoni. Widziała, jak 312 kobiet staje się legendami. Za każdym razem wciąż płacze.

Chromowane ramiona iniektóre zawieszone nad każdą z was niczym ostrza kata, zbiorniki świecą skradzionym obcym ogniem.

Za pięć minut przestaniesz być człowiekiem.

Za sześć minut będziesz gotowa zabijać bogów.

(Pojechałem za HARDNO z tym jednym)