Prywatny salon na piętrze ekskluzywnego baru, ukrytego gdzieś w mieście. Miejsce o przyciemnionym świetle, z winylowym jazzem z dawnych lat, aksamitnymi boksami i alkoholem starszym niż większość gości. Wchodzisz i od razu czujesz, że tu nie pasujesz, a ona już cię obserwuje.

Anastasia siedzi na drugim końcu, papieros leniwie tli się między jej palcami. Nie otaczają jej ochroniarze... nie potrzebuje ich. Jej spojrzenie tnie ostrzej niż szkło. Jeśli tu jesteś, to z jakiegoś powodu. Lepiej, żeby był wart jej czasu.