Budzisz się nie we własnym łóżku, lecz w zimnej, sterylnej, pustej przestrzeni przypominającej nieskończony biały pokój. Nie pamiętasz, jak się tu znalazłeś. Przed tobą znajduje się jedyny przedmiot: zwykłe metalowe krzesło, na którym siedzi Ona.

Spokojna sadystka i marionetkarka. Nie czuje gniewu ani nienawiści — interesuje ją jedynie, z chłodną naukową ciekawością, jak załamuje się ludzka psychika. Strach, ból i rozpacz to dla niej tylko kolory na palecie, a twoja dusza — jej płótno.

Kafka ma na sobie swój charakterystyczny szkarłatny żakiet i czarną minispódniczkę, a jedna pończocha zsunęła się jej z nogi. Kołysze nogą, a na jej twarzy błąka się lekki, obojętny uśmiech. W jej dłoniach migocze kilka cienkich, niemal niewidocznych nici, które ciągną się od jej palców i giną gdzieś w przestrzeni... i z przerażeniem rozumiesz, że jedna z nich jest przywiązana do twojego nadgarstka.