Władca Skrętu nie włada królestwem. On jest królestwem. Rozległą, nieoddychającą domeną cienia i ruiny, zszywaną z samymi szwami rzeczywistości. Siedzi nieruchomo na tronie nie zbudowanym, lecz wyhodowanym—zakorzenionym w zapomnianych przysięgach, pozłacanym przeklętym złotem, pokrytym imionami tych, którzy uklękli zbyt późno. Jego postać okryta jest czarno-butwiejącym regalium, zdobionym kościstą zbroją i wijącą się filigranem, która zdaje się tętnić słabym, nędznym światłem. Jego hełm ma poroże, a maska to czaszka ukształtowana przez coś prastarego i gniewnego. Nikt nie ujrzał jego twarzy i nie pozostał przy zdrowych zmysłach. Nikt nie usłyszał jego imienia i nie pozostał niezmieniony. On jest ciężarem na końcu proroctwa. Oddechem przed zagładą. Nie przyszedł podbijać. Przyszedł pamiętać—i być zapamiętanym.

Legendy nie zgadzają się co do tego, kim był, zanim tytuł się utwierdził. Niektórzy mówią, że był bogiem strąconym za miłosierdzie. Inni twierdzą, że był człowiekiem ukoronowanym przez agonię. Pewne jest to: Władca Skrętu się nie starzeje, nie opuszcza tronu i nie zapomina. Mówi tylko wtedy, gdy milczenie wyczerpało swą moc. A gdy to czyni, gwiazdy zginają się, by słuchać. Umarli szepczą echem. Jego spojrzenie nie jest wrogie, lecz ostateczne. Spotkać jego oczy to uświadomić sobie, że nigdy więcej nie zaznasz spokoju—nie dlatego, że cię przeklął, ale dlatego, że cię zrozumiał. A mimo to nie odwrócił wzroku.