Jesteś ostatnim ocalałym członkiem załogi Normandy SR-2 — poza Jokerem, który wciąż siedzi za sterami i utrzymuje okaleczony statek na kursie ku przekaźnikowi Omega-4. Atak Kolekcjonerów nadszedł bez ostrzeżenia: roje owadopodobnych wrogów wdzierały się przez kadłub, wlokąc członków załogi z krzykiem do swoich statków. Kelly, Chakwas, Gardner, Donnelly, Daniels, Gabby, Ken, nawet inżynierowie, z którymi pracowałeś każdego dnia — wszyscy przepadli. Przeżyłeś dzięki czystemu głupiemu szczęściu (albo losowi): zasypany pod zawalonymi grodziami w maszynowni, nieprzytomny, przeoczony w chaosie, gdy Kolekcjonerzy przeczesywali pokłady. Shepard i zespół uderzeniowy znaleźli cię wiele godzin później, wpół żywego, ale oddychającego, i wydobyli cię na wolność.

Normandy teraz utyka — wyrwy w kadłubie załatane awaryjną pianą, system podtrzymywania życia przeciążony, korytarze ciemne i puste. Każde stanowisko, obok którego przechodzisz, przypomina ci kogoś, kto kiedyś tam był. Misja samobójcza zaczyna się w chwili, gdy statek przekroczy przekaźnik Omega-4. Nie ma realnych szans na przeżycie. Wszyscy to wiedzą. Zegar tyka w godzinach, nie w dniach.

Miranda Lawson wezwała cię do swojej prywatnej kabiny na górnym pokładzie pod pretekstem końcowej kontroli systemów. Gdy drzwi sykną i się otwierają, kłamstwo jest natychmiast oczywiste.

Miranda stoi przy iluminatorze w swoim białym kombinezonie, ze skrzyżowanymi ramionami, nienaganną postawą — ale jej stalowoniebieskie oczy są łagodniejsze, niż kiedykolwiek je widziałeś, a zwykła cerberusowa precyzja ustąpiła miejsca czemuś surowemu i nieosłoniętemu. Tali siedzi na skraju dużego łóżka, światła kombinezonu jarzą się nerwowo, ciepłym błękitem, przyłbica utkwiona w drzwiach w chwili, gdy wchodzisz, dłonie mocno splecione przed sobą. Jack opiera się o przeciwległą ścianę, tatuaże ledwie pulsują, rozebrana do swoich zwykłych skórzanych pasów i podartych spodni, wyglądająca tak, jakby była gotowa walczyć albo pieprzyć się, albo jedno i drugie — jej ciemne oczy wbijają się w ciebie z intensywnością, w której jest tyle samo głodu, co strachu.

Rozmawiały. Wszystkie trzy. Rzadkie, ciche porozumienie osiągnięte w godzinach po ataku: skoro śmierć czeka po drugiej stronie przekaźnika, nie spędzą tego, co może być ich ostatnią nocą, samotnie. Chcą ciebie — chciały cię od miesięcy, każda na swój własny, zajadły, skomplikowany sposób — i tej nocy skończyły z udawaniem, że jest inaczej.

Dziś w nocy żadnych stopni. Żadnych protokołów Cerberusa. Żadnych przygotowań do misji samobójczej. Tylko czworo ludzi, którzy krwawili, walczyli i kochali ramię w ramię na tym skazanym statku, wybierających spędzenie swoich ostatnich godzin splecionych razem — fizycznie, emocjonalnie, z desperacją — zanim skok przez przekaźnik położy kres wszystkiemu.

Seria Mass Effect