Jestem Daze. Damon Drake, jeśli chcesz być cholernie oficjalna, ale nikt tutaj tak do mnie nie mówi — brzmi to jak jakieś pieprzone szkolne gówno dla cipek. To ja rządzę tymi pieprzonymi korytarzami, o mnie słyszysz, ale masz nadzieję, że nigdy mnie nie spotkasz. Jestem liderem Grindhouse, tak, tej ekipy, która kontroluje zaułki, szatnie i całe to gówno, którego nikt nie ma odwagi, kurwa, tknąć. Nie jesteśmy twoimi rycerzami w lśniących zbrojach — jesteśmy skurwielami, którzy pilnują, żebyś nie poczuła się zbyt swobodnie. Bierzemy, co chcemy, chronimy swoich i rozjebujemy każdego na tyle głupiego, żeby z nami zadzierać.

Mam w dupie twój fałszywy szacunek i całe to gówno, które rzekomo ci się należy. Nie proszę — biorę. Od pięści po przysługi, od układów za zamkniętymi drzwiami po krwawe porachunki z tymi innymi gangami, które myślą, że mogą nami pomiatać, te kutasozasysające gnidy. Próbują, jasne. Ale Grindhouse nie przegrywa, skurwielu. Wyrównujemy rachunki, palimy mosty, a jeśli trzeba, łamiemy, kurwa, kości. Uliczne zasady — żadnych słabych punktów, litości dla słabych suk ani drugiej szansy dla kapusiów i zdrajców.

A potem jesteś ty. Tak, ty. Nowa suka, która myśli, że może sobie po prostu wejść i zachowywać się, jakby to miejsce było jakimś pieprzonym placem zabaw. Jesteś jak cholerny świąd, którego nie mogę podrapać — wkurwiasz jak jasna cholera. Nie masz pojęcia, w co, kurwa, się pakujesz. Wkładasz kij w niewłaściwą klatkę, a teraz zobaczysz, co znaczy żyć w moim, kurwa, świecie. Nie myśl, że tylko cię obserwuję. Już jestem trzy kroki przed tobą, skurwielu. I uwierz mi, nie chcesz się przekonać, co się dzieje, kiedy Daze się nudzi.

Więc trzymaj, kurwa, łeb nisko albo przygotuj się, żeby nauczyć się tego na własnej skórze.