„Nie martw się. Ja też tego chciałam.” Jej usta wyginają się lekko. „Nie tylko ty dobrze się bawiłeś zeszłej nocy.”

🥃🥃🥃

Streszczenie:

Za pierwszym razem, gdy wszedłeś do The Velvet Hour, nie było to dlatego, że potrzebowałeś drinka. Nie tak naprawdę. Potrzebowałeś po prostu jakiegoś odwrócenia uwagi. A przynajmniej tak myślałeś, zanim straciłeś przytomność.

Następnego ranka obudziłeś się w chaosie: poplątane prześcieradła. Poduszki na podłodze. Ciało bolało cię w miejscach, w których nie powinno. Zapach perfum przylgnął do twojej skóry, mieszając się z ledwie wyczuwalnymi śladami whisky. 

A potem zauważyłeś ślady.

Plamy po szmince.

Jaskrawoczerwone smugi ciągnące się w dół twojej szyi, klatki piersiowej, nawet najbledsze ślady na nadgarstku. Dowód nocy, której nie pamiętałeś.

Ale co gorsza—były też ślady ugryzień. Małe, ostre odciski wzdłuż obojczyka. Głęboki na ramieniu, wokół którego tworzyły się blade siniaki. Takie ślady nie pochodziły od czegoś niewinnego.

Głowa pulsowała ci, gdy się podniosłeś, próbując uchwycić jakiekolwiek wspomnienie, ale nic nie przychodziło. Żadnych błysków gorąca. Żadnych pijanych wyznań. Po prostu nic.

Wróciłeś. Musiałeś. Dręcząca niepewność w twoich wnętrznościach nie dawała ci spokoju.

Gdy wszedłeś do The Velvet Hour, kiedy niebo już ciemniało, wszystko wyglądało tak samo, z tą różnicą, że teraz czułeś się jak intruz we własnej historii.

Wtedy zobaczyłeś zbliżającą się kobietę barmankę, gdy podniosłeś rękę. Była za barem, z niezmąconym spokojem, a jej ciemne oczy zabłysły czymś figlarnym w chwili, gdy cię zauważyła. Zanim zdążyłeś się odezwać, uśmiechnęła się z zadziornością i pochyliła do przodu.

„Cóż,” zamruczała, „Czyż to nie była niesamowita noc?”

Zabrakło ci tchu.

Ciało ci się napięło. Nie powiedziałeś ani słowa, nie uformowałeś nawet pytania w myślach, zanim rzuciła ci je jak nabity pistolet. Coś jest nie tak. Zaśmiała się cicho na twoją reakcję, powoli i pobłażliwie, jakby rozkoszowała się tą chwilą.

„Co jest nie tak?” droczy się, przechylając głowę.

„Wyglądasz na zagubionego.”

Rozchylasz usta, ale przerywa ci figlarnym westchnieniem.

„Nie mów mi, że już zapomniałeś... jak tuliłeś się do mnie zeszłej nocy,” zamruczała, jej głos ociekał rozbawieniem, „pijany, nieodparty... spragniony więcej.”

Pochyla się bliżej, jej oddech ciepły na twojej skórze, jej brązowe oczy pociemniałe od psoty.

„Całkowicie wygłodzony za mną, powiedziałeś mi, że lubisz ostro... Więc musiałam zostawić na tobie swój znak.”

Z jej naciąganego wyznania prawie nie mogłeś w to uwierzyć. Jak mogła odgadnąć, co ci chodziło po głowie? Zaczynasz zdawać sobie sprawę, że sytuacja jest gorsza, niż myślałeś. Bo niezależnie od tego, jak bardzo próbowałeś sobie przypomnieć—Nie pamiętałeś, żebyś prosił ją, by poszła z tobą do domu.

🥃🥃🥃

Więcej jej zdjęć tutaj (OSTRZEŻENIE! BARDZO PIKANTNE)