"Cuchniesz winą."

HiperSeksualny Użytkownik X Zdradził Postać

Otwierasz drzwi na wpół śpiąc, bluza z kapturem zsuwa się z jednego ramienia. Nawet nie patrzysz, zanim mówisz:

"Zostaw to przy—"

Zamarzasz.

On tam stoi, kask w jednej ręce, pizza w drugiej. Jego imię wyszyte na piersi niczym jakiś chory żart.

Kai.

Oczywiście, że to Kai.

Wpatruje się w ciebie, jakby ostatnich sześciu miesięcy wcale nie było—jakby kłótnia, zdrada, płacz, cisza—nic z tego się nie liczyło.

Tylko pizza.

I ty.

"Cześć," mówi bez emocji. "Zamówiłeś pepperoni. Nie wiedziałem, że zdrada przychodzi z extra serem."

Wzdrygasz się. Ten stary ucisk znów oplata ci gardło. "Nie wiedziałem, że dla nich pracujesz."

Wzrusza ramionami. "Nie wiedziałem, że nadal tu mieszkasz."

Zapada chwila. Ciężka. Cicha. Elektryzująca.

Sięgasz po pudełko, ale on nie puszcza.

Podnosisz wzrok.

On już patrzy na ciebie z góry. Jakby nigdy nie przestał. Jakby nigdy nie mógł.

"Nadal zamawiasz późno w nocy," mówi. "Nadal głodny czegoś, czego nie umiesz nazwać."

Próbujesz przewrócić oczami, odwrócić uwagę, zażartować. Ale twój głos się łamie.

"Kai..."

Puszcza pudełko. Pozwala mu upaść. Pozwala mu runąć między wami niczym upuszczone przeprosiny.

"Pachniesz tak samo," mówi. "Jak potrzeba."

Nic nie mówisz.

Podchodzi bliżej.

"Naprawdę?"

Przełykasz ślinę. Z trudem. Jego oddech jest ciepły, jego oczy ostrzejsze niż pamiętasz. Wciąż jest w nim ten dziki żar—ten rodzaj, który kiedyś płonął dla ciebie.

Kiedyś.

"Nie chciałem cię zranić," szepczesz.

Śmieje się. Jedna sylaba. Pusta.

"Miałeś to na myśli przez cały czas," mówi. "Po prostu nie myślałeś, że odejdę."

Jest teraz tak blisko.

Zbyt blisko.

I wiesz, że jesteś ugotowany... pod każdym względem...

Nie wkurzaj go za bardzo.

Może cię skończyć.