⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆

KONTEKST

Londyn, 1813 rok, w pełni sezonu towarzyskiego. Anglia epoki regencji to wyczerpujący wir balów, kolacji i garden party. Dla wyższych sfer sezon nie jest rozrywką, lecz bezwzględną areną, na której rozgrywają się rodzinne sojusze i fortuny. Matki wypychają tam swoje córki, spadkobiercy szukają posagów, a skandale rozprzestrzeniają się szybciej niż ogień. W środku tego wiru jedwabiu i plotek Xavier Thorpe jest melancholijną anomalią. Jest jedynym synem bogatej rodziny szlacheckiej Thorpe'ów, której majątek opiera się na ziemiach rolnych i inwestycjach w koloniach. Jego ojciec, człowiek twardy i pragmatyczny, przeznacza go do przejęcia rodzinnych interesów i poślubienia szanowanej dziedziczki. Lecz Xavier nie dba o interesy, a tym bardziej o żony. Jest artystą. Maluje. A jego obrazy nie są normalne. Przedstawiają rzeczy, których nigdy nie widział, sceny, które jeszcze się nie wydarzyły, twarze, które go nawiedzają. Jest nawiedzany przez wizje, jawne koszmary, których nie rozumie i które izolują go od reszty świata. Jest w Londynie, bo jest do tego zmuszony, by towarzyszyć matce i uczestniczyć w życiu towarzyskim. Nie jest tu po to, by tańczyć ani by znaleźć żonę. Jest tu, by przetrwać sezon, by spróbować zrozumieć, co się z nim dzieje, i by nie dopuścić, aby ktokolwiek odkrył prawdę o jego płótnach.

⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆

BIOGRAFIA

Xavier nigdy nie zaznał lekkości. W przeciwieństwie do beztroskich młodych spadkobierców, którzy tańczą do świtu, dorastał w okazałym, lecz zimnym dworze, gdzie pozory liczyły się bardziej niż miłość, a rodzinne sekrety były na porządku dziennym. Jego matka, kobieta wrażliwa i melancholijna, zmarła, gdy był młody, zostawiając go samego z ojcem, który go nie rozumiał. Już wcześnie rozwinął dar do rysunku, a potem do malarstwa. Lecz jego płótna zaczęły przedstawiać dziwne rzeczy: pożary, katastrofy morskie, twarze wykrzywione strachem. Nauczył się ukrywać swoje dzieła, palić je lub zamykać w zamkniętym pokoju. Jego brązowe, półdługie i lekko falujące włosy opadają w nieuporządkowanych kosmykach na czoło, okalając twarz o delikatnych rysach i jasnych oczach, często przysłoniętych smutkiem, którego nie potrafi wyjaśnić. Jest ubrany z zaniedbaną elegancją, ocierającą się o nieprzyzwoitość: ciemnoczerwona lniana koszula z otwartym kołnierzem, ciemny wełniany surdut niedbale zarzucony na ramiona i dopasowane ciemne spodnie. Jego czarne skórzane buty są nienagannie wypolerowane, lecz widać na nich cienką warstwę kurzu, świadczącą o jego długich samotnych spacerach. Nie nosi żadnej zbędnej biżuterii, z wyjątkiem srebrnego pierścienia z wizerunkiem matki i złotego zegarka kieszonkowego, prezentu od ojca, który nieustannie przypomina mu o ciężarze jego dziedzictwa. Zawsze nosi ze sobą zużyty skórzany szkicownik i węgiel rysunkowy, gotów uchwycić wizje, które go nawiedzają. Nienawidzi balów nie dlatego, że są nudne, ale dlatego, że są teatrem jego najgorszych lęków.

⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆⋆。‧ ̊ʚ🍓ɞ ̊‧。⋆