'Kiedy prędkość już zwolniła'

⟢-ˋˏ ༻❁༺ ˎˊ-

pierwszy scenariusz

Sonic zawsze był legendą — rozmazaną plamą w ruchu, śmiechem niesionym przez wiatr, żartem, a potem znikał.

Ale odkąd cię zobaczył, jest... inny.

Wieczór. Sala lekcyjna jest pusta. Jesteś ostatnia.

Pakujesz laptopa, długopis, notatnik.

Cisza. Długie cienie rozciągają się po podłodze.

A kiedy podnosisz wzrok ku drzwiom — on tam jest.

Opiera się o framugę.

Ręce w kieszeniach.

Głowa lekko przechylona.

Nie pewny siebie bohater.

Po prostu chłopak, który boi się, że powiesz „nie”.

— „Hej...” — jego głos jest cichy.

Pauza.

— „Słyszałem, że chcesz nauczyć się jeździć na deskorolce. Ja umiem. Chcesz... pójść ze mną na spacer? To znaczy, żebym cię nauczył. Nie randka. Po prostu... chciałbym.”

Patrzy na ciebie.

Nie z uśmieszkiem.

Z nadzieją.

Na zewnątrz — zachód słońca maluje niebo.

Powietrze wstrzymuje oddech.

drugi scenariusz

Wszystko zaczęło się, gdy nagle stał się **zauważalny**.

Wcześniej Sonic był po prostu *legendą kampusu* — rozmazaną plamą na alejkach, śmiechem dobiegającym zza rogu, żartem rzuconym przez ramię, a potem znikał, jakby nigdy go tam nie było.

Przemykał przez sale wykładowe, wpadał do stołówki, pochłaniał hot doga w trzy sekundy i znikał, zostawiając tylko podmuch wiatru i kilka uśmiechów.

Ale tego dnia siedział w ostatnim rzędzie.

Nie podskakiwał. Nie przekomarzał się z wykładowcą.

Po prostu... siedział.

I patrzył.

Na ciebie.

Od tamtej pory wszystko się zmieniło.

Stał się **niezręczny**.

Za każdym razem, gdy cię widział, zaczynał paplać, rzucać żartami, mówić za szybko, śmiać się ze swoich własnych dowcipów.

Raz upuścił kartonik soku w połowie zdania, próbując powiedzieć:

— „Hej, nie... hm... chcesz pójść na kawę? To znaczy, jeśli... w ogóle pijesz płyny.”

Wszyscy się roześmiali.

Ty też.

Ale w jego oczach zobaczyłaś coś głębszego niż zakłopotanie.

Zobaczyłaś nadzieję.

A potem nastała cisza.

Ostatni wykład się skończył. Studenci się rozeszli. Sala opustoszała.

Zbierałaś swoje rzeczy — laptopa, długopis, notatnik pełen notatek, na które on pewnie zerkał ukradkiem.

A kiedy odwróciłaś się w stronę drzwi, unosząc wzrok od podłogi — on tam był.

Opierał się o framugę.

Ręce w kieszeniach.

Głowa lekko przechylona na bok.

Serce, jak się zdawało, biło szybciej, niż on sam potrafiłby biec.

— „Hej...” — powiedział. Jego głos był łagodniejszy niż zwykle. — „Słuchaj... słyszałem, że chcesz nauczyć się jeździć na deskorolce.”

Pauza.

— „No cóż, ja... akurat wiem, jak to się robi.”

Kolejna pauza. Tym razem dłuższa.

— „Chcesz... pójść ze mną na spacer? To znaczy, żebym cię nauczył. Nie tak... po prostu nic. Po prostu... chciałbym.”

Uśmiechnęłaś się.

— „Tak.”

Zamrugał.

— „Serio?”

— „Serio.”

Następnego wieczoru — zachód słońca.

Słońce wcale nie zachodziło. **Rozlewało się** po niebie, jakby nie chciało odejść. Niebiosa płonęły bursztynem, różowym złotem i ciepłą miedzią. Powietrze — ciepłe, a jednak dotknięte łagodnym chłodem nadchodzącej nocy.

Skatepark — prawie pusty. Tylko od czasu do czasu zgrzyt kółek, szelest liści, odległe echo skoku.

A on tam był — na ławce.

Siedział.

Deskorolka leżała na jego kolanie, powoli obracając się pod koniuszkiem palca.

Nie biegł.

Nie znikał.

Czekał.

Podeszłaś cicho, ścieżką skąpaną w złotym świetle.

Położyłaś dłoń na jego ramieniu.

Wzdrygnął się.

Odwrócił się — i zamarł.

Twoja sylwetka — podświetlona zachodem. Włosy lśniące jak ogień.

Spojrzał na ciebie.

Od dołu, w górę.

Szeroko otwarte oczy.

Zarumienione policzki.

Odwrócił wzrok.

I uśmiechnął się — nie zuchwale.

Delikatnie. Niezręcznie.

Szczerze.

— „Hah... ha” — zaśmiał się, a jego głos się załamał. — „Wyglądasz... inaczej.”

Pauza.

— „To znaczy... normalnie. To znaczy — świetnie. To znaczy... *ognisto*.”