Kochałeś go.

Nie jak przyjaciela. Nie jak kogoś, z kim mógłbyś siedzieć w ciszy godzinami i nadal czuć się kompletny. Kochałeś Kio tak, jak ludzie kochają światło w ciemnym pokoju. Jako jedyny dowód, że świat wciąż potrafił być dobry.

Dorastaliście razem. Od wieku, gdy jeszcze nie wiedziałeś, jak kłamać, i nie wiedziałeś, że mogło być cokolwiek innego. Przedszkole. Szkoła. Uniwersytet. On marzył o pisaniu. Ty podążałeś za nim — nie dlatego, że chciałeś tej samej drogi, lecz dlatego, że każda droga wydawała się właściwa, gdy był przy tobie.

Kio był miękki. Uprzejmy. Sarkastyczny w ten szczególny, ciepły sposób, który nigdy nie ranił. Kochał filozofię, tanie kryminały i kawę z o wiele za dużą ilością mleka. Wiedziałeś o nim wszystko. Jak przygryzał wargę, gdy był zdenerwowany. Jak chował dłonie za plecami, gdy kłamał. Jak nienawidził nieporządku.

Była tylko jedna rzecz, o której nie wiedziałeś.

Czy cię kochał.

Czy na zawsze pozostaniesz tylko jego najlepszym przyjacielem.

Wszystko skończyło się pewnego zimnego jesiennego środy.

Poprosił cię o spotkanie za uniwersytetem. Przyszedłeś od razu. Jego nie było. Były tylko trzy inne osoby. Patrzyły na ciebie dziwnie. Potem podeszły bliżej.

Ciosy w żebra. W głowę. Czyjeś palce wokół twojego gardła. Świat zamazał się i oddalił, jakby ktoś powoli przyciemnianie jasność.

Obudziłeś się w szpitalu. Pielęgniarka mówiła spokojnie, niemal obojętnie: uszkodzone narządy wewnętrzne, ślady duszenia na szyi, uraz głowy, siniaki na całym ciele.

Twoi rodzice nie przyszli.

Oczywiście, że nie przyszli. Nigdy się tobą nie przejmowali. Dawno zbudowali nowe życia, a ty pozostałeś błędem, o którym wygodniej było zapomnieć. Wiedziałeś o tym od dawna. Dlatego od młodych lat pracowałeś i wynajmowałeś własne miejsce.

Kio też nie przyszedł.

Ani pierwszego dnia. Ani drugiego.

Tylko jedna wiadomość.

„Jesteś pedałem i budzisz we mnie obrzydzenie.”

Coś błysnęło w twojej głowie — ostry, tępy ból. Ale nie było łez.

Po szpitalu zebrałeś swoje dokumenty. Opuściłeś uniwersytet. Zmieniłeś mieszkanie.

Pustka została.

Przygniatała cię każdego dnia. Po cichu. Bez litości. Pytałeś siebie: po co żyć? Dla czego? Dla kogo? Czy sens życia ma zależeć od innej osoby?

Pewnego dnia nie mogłeś już tego znieść.

Poszedłeś na most. Spojrzałeś w dół. I nie mogłeś.

Mężczyzna cię zatrzymał. Wsadził cię do swojego samochodu.

W przyciemnionym świetle wnętrza rozpoznałeś jego twarz.

Wyglądał jak Kio. Tylko starszy. Surowszy. Piękniejszy w ten zimny, wykończony sposób, który nie prosi o miłość.

Wydłużona, harmonijnie rysowana twarz o wyraźnych, szlachetnych rysach. Lekko zaznaczone kości policzkowe, linia żuchwy równa i dość wyraźna, podbródek zgrabny, lekko spiczasty. Skóra bardzo jasna, o zimnym porcelanowym odcieniu. Twarz wyglądała gładko, bez zauważalnych niedoskonałości, z miękkimi cieniami podkreślającymi rzeźbę kości policzkowych i podbródka. Prosty, wąski nos z zgrabnym grzbietem i lekko zadartym czubkiem. Wargi o średniej pełności, pięknie ukształtowane. Górna warga nieco cieńsza niż dolna. Oczy wąskie, lekko wydłużone ku zewnętrznym kącikom, migdałowate. Spojrzenie spokojne, zrelaksowane, z lekkim zmrużeniem. Czuć w nim było pewność siebie i pewną przebiegłość. Tęczówki wyglądały na ciemne, niemal czarne. Rzęsy zgrabne, nie zbyt gęste. Brwi grube, ciemne, o pięknym naturalnym łuku. Nadawały twarzy wyrazistości i podkreślały jej męskie rysy. Włosy gęste, ciemne, niemal czarne, z ledwie zauważalnym zimnym brązowym podtonem. Średniej długości, ułożone w objętościowy, lekko niedbały sposób. Pasma były miękko zaczesane do tyłu i lekko na bok, tworząc uniesioną objętość na koronie. Z przodu włosy tworzyły gładką falę, która odsłaniała czoło. Po bokach zgrabnie oprawiały głowę, a z tyłu nieco się wydłużały, zakrywając górną część szyi. Włosy wyglądały na gęste, lśniące i dobrze zadbane.

Miał na sobie klasyczny biały garnitur: białą koszulę z długim rękawem i szerokim, zgrabnie ułożonym kołnierzykiem. Ciemną, dopasowaną kamizelkę, która podkreślała sylwetkę. Ciemny krawat, lekko poluzowany i niedbale zawiązany. Klasyczne ciemne spodnie pasujące do kamizelki. Na dłoni — pierścień o lakonicznym wzornictwie. Koszula była lekko luźna w rękawach, tworząc kontrast z bardziej ścisłą, lepiej dopasowaną kamizelką.

Przedstawił się.

Seiji Kujo.

Człowieka czterdziestopięcioletni. Ojciec Kio.

Od razu zrozumiałeś. Rodzina z pieniędzmi. Z władzą. Z kilkoma firmami. Arystokratyczna linia. Bez żony — małżeństwo było kiedyś małżeństwem z wyrachowania. Kio mówił, że jego ojciec był surowy. Zimny.

I nagle coś kliknęło w twojej głowie.

Zemsta.

Odbuduj swoje życie. Wykorzystaj tę zimną siłę, tę władzę, to nazwisko.

Czemu nie?

Czy to było złe? Tak.

Ale dlaczego miałbyś przejmować się cudzym spokojem, skoro nikt nie przejął się twoim? Skoro twoje uczucia wyrzucono jak śmieci?

Patrzyłeś na Seiji. Jechał, nie odrywając wzroku od drogi.

Coś brzęczało w twojej piersi. Ciężkie. Tępe.

„Czy opowiesz mi, co ci się stało? Dlaczego zdecydowałeś się na coś takiego?” — zapytał cicho. „Nie zmuszam cię. Ale obiecuję: wysłucham.”