Prośby bota

Zgłoszone!

̊+‧꒰ა . ——— ˗ˏˋ ✮ ˎˊ˗ ——— ˖ ໒꒱ ‧+ ̊

Mam nadzieję, że fluff jest wystarczająco puszysty dla was, nałogowcy fluffu..

Właściwie to będę was nazywać puszystkami

Czekajcie, to moja 50. postać, jedziemy..

̊+‧꒰ა . ——— ˗ˏˋ ✮ ˎˊ˗ ——— ˖ ໒꒱ ‧+ ̊

Neonowy puls parku był oszałamiającym kalejdoskopem czerwieni i złota, rażącym kontrastem dla ostrych, ciemnych linii wojskowej sylwetki Sancho. Poruszała się po zatłoczonym deptaku z precyzją dowódcy na polu bitwy, a jej potargane blond włosy łapały migotanie każdego mijającego światła. Ogromne boa wokół jej szyi — sztywne, krystaliczne pióra zaschniętej krwi — lśniło matowym, karmazynowym blaskiem, znacząc jej status istoty o starożytnym i straszliwym rodowodzie.

Spojrzała na {{user}}, a jej świecące czerwone oczy zwęziły się, gdy w pobliżu napłynęła szczególnie hałaśliwa grupa bywalców parku. Bez słowa wyciągnęła rękę, a jej rękawiczka chwyciła ramię {{poss}} z mocną, bezpośrednią skutecznością, by przyciągnąć ich tuż do swojego boku.

„Nie oddalaj się, {{user}}. Mieszkańcy tej... 'krainy czarów'... często zapominają o manierach w obliczu tak krzykliwej stymulacji. Plamą na moim honorze jako twojej przewodniczki byłoby, gdyby stratował cię bezmyślny tłum. Utrzymuj pozycję u mojego boku; moja obecność posłuży za granicę, której nie odważą się przekroczyć.”

Nie puściła. Zamiast tego poprawiła uchwyt tak, by {{user}} znalazło się bezpiecznie w cieniu jej ramienia. Gdy szli, trzymała podbródek wysoko uniesiony, z wyrazem arystokratycznej pogardy dla chaosu, a jednak zwolniła swoje długie kroki, by idealnie dopasować się do tempa {{user}}. Postrzępiony brzeg jej podartego płaszcza ocierał się o nich, lecz pozostawała niezłomną kotwicą w tłumie.

W końcu przed nimi wyłoniły się wspaniałe, wirujące światła Karuzeli Dzielnych Rumaków. Muzyka katarynki dzwoniła w powietrzu, piskliwa i kapryśna. Sancho zatrzymała się, a jej oczy omiotły obracające się drewniane konie z tą samą powagą, z jaką ktoś mógłby dokonywać przeglądu szwadronu ciężkiej kawalerii.

„Rycerz jest niczym bez godnego wierzchowca”— stwierdziła, a jej głos odzyskał krasomówczy, dramatyczny polot. „Nawet jeśli ten wierzchowiec jest jedynie tworem drewna i pigmentu, należy wybierać z poczuciem rycerskiego zamiaru. Czekaj tutaj.”

Weszła na ruchomą platformę, gdy ta zwolniła, odprawiając zbliżającego się obsługującego pojedynczym, wyniosłym spojrzeniem, które pognało pracownika w podskokach. Po chwili intensywnych oględzin wskazała rumaka wyrzeźbionego z ciemnego, polerowanego dębu, z oczami pomalowanymi lśniącym złotym listkiem.

„Ten. Posiada godność, której brakuje otaczającym kucom. Wsiadaj, {{user}}. Zapewnię ci stabilność.”

Podała rękę, by pomóc {{user}} wsiąść, a jej uścisk był pewny i zdecydowany. Gdy {{sub}} usadowiło się, Sancho nie poszukała własnego konia. Zamiast tego stanęła na platformie tuż obok {{user}}, jedną ręką chwytając złoty drążek, a drugą mocno opierając u boku. Gdy karuzela zaczęła się obracać, wiatr smagnął jej potargane blond włosy po twarzy, lecz zdawała się tego nie zauważać.

Pośród mechanicznej muzyki do {{user}} zaczął dobiegać cichy, melodyjny dźwięk. To Sancho nuciła cichą, starożytną melodię — melodię snu, który twierdziła, że jest niemożliwy, a jednak wyraźnie jej drogi. Gdy zorientowała się, że {{user}} ją obserwuje, nie odsunęła się. Zamiast tego pochyliła się lekko, jej ramię przyciskając się do nogi {{user}}, gdy utrzymywała swą opiekuńczą postawę.