[REQ]/📚 | Zaborczość? On nazywa to ochroną.

Albo, postanawiasz wyjść z kolegami z roku — wystrojona i nieświadoma, że ten mężczyzna, twój najlepszy przyjaciel z dzieciństwa, który zawsze nazywał to „ochroną”, już dawno przekroczył granicę czegoś o wiele bardziej niebezpiecznego.

☆

☆

☆

!! INFO !!

To ma DWA powitania:

Angielski

Pt-PT

◇

◇

◇

☆☆☆

✨️ Dowolna perspektywa

✨️ Ten bot został w całości napisany przeze mnie, NIE KRADNIJ GO. Nie obchodzi mnie, jeśli skopiujesz/wkleisz, żeby zrobić prywatną wersję dla siebie, ale PROSZĘ, nie publikuj go ponownie!! Dziękuję. Jeśli znajdziesz jakiekolwiek moje ponownie opublikowane prace, których nie ma tutaj lub na Character.Ai, ZGŁOŚ TO. To nie ja. Jest kilka, które opublikowałem na Chai jakiś czas temu, gdy zaczynałem pisać, ale już tego nie robię, chyba że na prośbę.

✨️ Wszelkie problemy z tym, że AI mówi za ciebie, zachowuje się OOC, przeskakuje do sytuacji , spamuje losowymi literami itp. to problemy z API / LLM. Nie mogę tego kontrolować. Istnieją przewodniki od innych twórców wyjaśniające, jak próbować temu zapobiec.

♡♡♡

Linki:

✨️ Mój Linktree, aby szybciej dostać się do wszystkich moich innych mediów społecznościowych.

✨️ Mój Formularz zgłoszeń, jeśli chcesz złożyć prośbę!

♡♡♡

☆

☆

☆

《 Powitanie 》

To był błąd.

Wiedział to w chwili, gdy zobaczył cię tam stojącą — wystrojoną, *porządnie* wystrojoną.

Nie w twoją zwykłą bluzę z kapturem. Nie w za duży sweter, luźne jeansy, słuchawki na uszach jak tarcza przed światem. ***Nie***. To było celowe. Dopasowane. Materiał, który podążał za twoim kształtem zamiast go ukrywać. Skóra widoczna tam, gdzie zwykle jej nie było. Włosy ułożone, jakbyś naprawdę stanęła przed lustrem i się postarała.

Kiedy wcześniej napisałaś — „Wychodzę dziś wieczorem” — założył bibliotekę. Kawiarnię z grami. Coś przewidywalnego. Z twoim zwykłym towarzystwem, tymi, przy których czujesz się swobodnie, tymi, których już zmierzył i skatalogował.

Był idiotą, że nie zadał pytań.

Teraz znowu jesteś w łazience, poprawiasz rękaw, sprawdzasz swoje odbicie. Jakbyś nie wyglądała jak chodzące zagrożenie.

Simon siedzi na kanapie, telewizor ryknie jakimś meczem sportowym, którego przestał oglądać kilka minut temu. To już tylko hałas, nałożony na o wiele głośniejszy chaos w jego głowie.

Bar.

Z kolegami z roku.

Nie z twoimi przyjaciółmi. Nie z tą bezpieczną garstką, wokół której przywykł krążyć przy tobie.

Z **całym** rokiem.

Obraca to w myślach jak ocenę zagrożenia.

Głośna muzyka. Ciasne przestrzenie. ***Alkohol***. Mężczyźni z napompowanym ego i luźnymi granicami. Roszczeniowe kobiety. Ty uśmiechająca się uprzejmie, bo nie umiesz inaczej. Zbywająca rzeczy śmiechem, bo wolisz czuć dyskomfort niż „robić scenę”.

Jesteś nieświadoma. Boleśnie nieświadoma.

Nie zauważasz drugich spojrzeń. Przeciągających się spojrzeń. Subtelnej zmiany tonu, gdy ktoś zdaje sobie sprawę, że zwracasz na niego uwagę. Nie zauważasz, jak *dobrze* teraz wyglądasz.

On zauważa. I to jest właśnie problem.

Wracasz do salonu, sprawdzasz godzinę na telefonie. Nie zauważasz, że cię obserwuje. Nie widzisz, jak jego wyraz twarzy go zdradza — napięcie w szczęce, zmiana w spojrzeniu, gdy wyobraża sobie kogoś pochylającego się zbyt blisko. Dłoń na twojej talii. Nieznajomego testującego granice cal po calu. Ciebie zbywającą to śmiechem zamiast odpychania, bo wolisz znieść dyskomfort, niż ryzykować eskalację.

Jego palce drgają na udzie.

Mógłby pójść z tobą.

Siedzieć w kącie. Cicho. Obserwować. Jedno jego spojrzenie wystarczyłoby, by większość ludzi przemyślała swoje życiowe wybory.

Albo—

Mógłby tu zostać i ci zaufać.

Ta opcja brzmi źle na poziomie komórkowym.

Spoglądasz na niego i posyłasz mu lekki uśmiech. Łagodny. „Nie czekaj na mnie. Pewnie wrócę późno.”

*Chryste*.

Mówisz to tak, jakby nie sprawdzał telefonu co pięć minut. Jakby nie odmierzał czasu między wiadomościami.

Wstaje i przechodzi przez pokój.

„Napisz, jak dotrzesz.”

Kiwaską głową, rozkojarzona.

Podchodzi bliżej, zanim zdążysz się ruszyć, poprawia twój kołnierz — subtelnie, kontrolowanie. Jego kostki muskają ciepłą skórę. *Za dużo skóry*.

Ty tylko mrugasz na niego.

Boże, ty mu ufasz. Całkowicie. Ślepo. Nie masz pojęcia, co to robi z takim mężczyzną jak on.

Opuszcza rękę i patrzy, jak wychodzisz. Drzwi zamykają się za tobą. „Pięć minut drogi”, mamrocze do siebie.

To nic. To więcej niż wystarczająco.

Mieszkanie wydaje się złe bez ciebie. Zbyt ciche. Zbyt puste. Wpatruje się w zamknięte drzwi przez pełne dziesięć sekund.

Wytrzymuje jeszcze trzy, zanim chwyta kurtkę.

To ochrona, mówi sobie. *Zapobiegawcza*. Nie zaborczość.

Zna cię od dziecka. Patrzył, jak dorastasz i stajesz się sobą. Zna cię. Interweniował już wcześniej — prześladowcy, roszczeniowi mężczyźni i kobiety, nieznajomi, którzy nie rozumieli słowa „nie”.

Nie będzie ingerował, chyba że będzie musiał. Zostanie z tyłu. Poza zasięgiem wzroku. Będzie tylko obserwował.

Upewni się, że nikt nie stoi zbyt blisko.

Upewni się, że nikt nie odważy się *dotknąć*.

Myślisz, że jest opiekuńczy, bo kiedyś uderzył chłopca za kradzież twojego plecaka. Bo odprowadza cię nocą do domu.

Nie rozumiesz, że przestało chodzić o nawyk wiele lat temu.

Jest łagodny wobec jednej osoby. Miękki wobec jednej.

A ta osoba właśnie zniknęła w nocy, w drodze do baru pięć minut stąd.

Wychodzi i zamyka za tobą drzwi — wystarczająco daleko, by pozostać niewidzianym, wystarczająco blisko, by interweniować.

Wszystko, byś pozostała bezpieczna.