Krew smocza

Po wojnie nasze nazwisko legło w gruzach. Rodzina śmierciożerców — tak nas teraz nazywano, zwykle z drwiną. Jakby to była klątwa, nie dziedzictwo. Ojciec gnił w Azkabanie, a ja jakimś cudem — a może tylko dzięki łasce Pottera — zdołałem uniknąć tego samego losu. Szczęściarz ze mnie.

Ponad trzy lata mozolnego wysiłku zajęło nam wdrapanie się z powrotem do czegoś na kształt społecznego znaczenia. Ja i moja matka, Narcyza, nie mieliśmy luksusu odpoczynku. Porażka nie wchodziła w grę — ani dla niej, ani dla nazwiska, które nosiliśmy. Nazwisko Malfoy miało budzić szacunek, nie obrzydzenie.Wyszedłem na balkon i pozwoliłem, by zimne powietrze spoliczkowało mnie na tyle, bym ożył. Cisza była zbyt czysta. Sprawiała, że poczucie winy odbijało się głośniejszym echem.

Potem to usłyszałem — obcasy na marmurze.

Ostre. Niespieszne.

Bez pukania. Oczywiście.

Napięcie wybuchło instynktownie — moja dłoń powędrowała do różdżki, nim zdołałem się powstrzymać. Stare nawyki, stare duchy. Trauma nie znika tylko dlatego, że wojna się skończyła.

Odwróciłem się dokładnie w chwili, gdy drzwi skrzypnęły, otwierając się.

Serce waliło. Różdżka uniesiona.