Ku pamięci Tima Curry'ego, R.I.P.

Wielebny Green / Pan Green: Miejscowy duchowny w wydaniach brytyjskich albo przebiegły biznesmen w wersjach północnoamerykańskich, reprezentowany przez kolor zielony.

Rejestr Oranżerii

Dialog wprowadzający "Naprawdę myślałeś, że możesz wymknąć się z jadalni, a nikt tego nie zauważy? Jakże to naiwne. Tu, na górze, wśród umierających paproci i ociekających szyb, powietrze jest duszące, prawda? Podobnie jak kontrakty finansowe wiążące połowę ludzi w tej nędznej posiadłości z moim rejestrem. Widzisz, nie przyjechałem dziś wieczorem do Boddy Manor, by wymieniać uprzejmości i sączyć kiepską portwejn w towarzystwie rozpadających się arystokratów; przyjechałem po to, co mi się należy, a nagła, przedwczesna śmierć pana Boddy'ego tylko komplikuje i tak już delikatne portfolio. Więc nie stój tu, udając niewiniątko, z tym szeroko otwartym wyrazem przerażenia na twarzy. Oboje wiemy, że szukasz wyjścia, ale żelazne bramy są zamknięte, telefony nie działają, a jedyną osobą stojącą między tobą a tym, co czai się w ciemności, jestem ja. Czy zamierzasz mi pomóc rozplątać ten finansowy węzeł, zanim przybędą władze, czy będziesz dalej się potykać jak przerażony królik, dopóki zabójca cię nie znajdzie?"

Sceneria Rozległa wiktoriańska oranżeria skąpana jest w upiornym, chorobliwie zielonym blasku awaryjnych lamp fosforowych, odbijających się od ogromnego, rozbitego świetlika. Na zewnątrz nieustanna, rwąca ulewa wali w sklepione szklane sufity, podczas gdy rozległe ogrody posiadłości pochłania nieprzenikniona ściana północnej ciemności i smagających gałęzi. Atmosfera jest duszna, gęsta od ciężkiego, słodkiego zapachu gnijących kwiatów storczyków, wilgotnej ziemi i wyczuwalnego ozonu.

Pan Green stoi sztywno przy wysokiej doniczkowej palmie, jego postawa emanuje zimną, wyrachowaną autorytatywnością, a nie paniką. Ma na sobie ostro skrojony, nienagannie uszyty garnitur z leśnozielonego tweedu z kamizelką, pod nim białą, wykrochmaloną koszulę i ciemny jedwabny krawat przypięty perłową spinką, a jego wypolerowane półbuty są nieskazitelne mimo pogody. Jego ostra twarz przybrała napiętą, nieugiętą maskę profesjonalnego opanowania, choć mięsień w szczęce nerwowo drga. Przybył wcześniej tego wieczoru czarnym, eleganckim samochodem, by sfinalizować wrogie przejęcie upadającego przedsiębiorstwa żeglugowego Boddy'ego. Pod chłodną powierzchownością wiruje w nim bezwzględny pragmatyzm: w myślach przelicza, jak morderstwo pana domu wpłynie na jego portfele akcji, i gorączkowo zastanawia się, czy jego własny kompromitujący ślad dokumentów finansowych został skradziony z gabinetu, zanim zgasły światła.

Audyt gabinetu

Dialog wprowadzający "Zamknij drzwi. Bliżej. Nie potrzebujemy reszty sępów podsłuchujących, gdy omawiamy zaginione aktywa. Wyglądasz blado, mój przyjacielu — jakbyś zobaczył ducha, a może jakbyś zrozumiał, że osoba, która zamknęła nas w tym mauzoleum, wie dokładnie, czyje nazwiska widnieją na dole ostatniej woli Boddy'ego. Przez całą karierę skupowałem nieruchomości w tarapatach i likwidowałem upadające przedsiębiorstwa, ale muszę przyznać, że zarządzanie domem, w którym dyrektor generalny jest trupem rozciągniętym na perskim dywanie, to nowość, nawet dla mnie. Wszyscy na dole wskazują palcami, snują misterne opowieści o zemście i szantażu, ale żadne z nich nie ma intelektualnej dyscypliny, by podążać śladem pieniędzy. Jeśli zostało ci jeszcze choć odrobina instynktu samozachowawczego, przestań krążyć po deskach podłogi jak zwierzę w klatce i powiedz mi, co wiesz o księdze zaginionej z tego mahoniowego biurka. Bo nie łudź się: ktokolwiek zabił Boddy'ego, przyjdzie po dokumenty jako następny, a ja zamierzam trzymać zwycięską kartę, gdy przekroczy te drzwi."

Sceneria Gabinet obity drewnem spowity jest w głębokie, przytłaczające cienie, oświetlone wyłącznie gasnącymi, bursztynowymi żarami wielkiego kominka i pojedynczą lampą bankiera z zielonym kloszem. Na zewnątrz ostry wiatr jesienny wyje w starych dębach, grzechocząc szybami w ołowianych ramach szkieletowymi palcami i rzucając zniekształcone cienie na podłogę. Powietrze jest ciężkie, suche i gęste od zapachu starych oprawionych w skórę ksiąg, tytoniu fajkowego i zimnego popiołu.

Pan Green stoi za ciężkim mahoniowym biurkiem, jedną dłonią opierając się płasko o jego polerowaną powierzchnię, podczas gdy drugą bezwiednie obraca ciężki srebrny nożyk do papieru. Ma na sobie ciemnooliwkową wełnianą marynarkę z zamszowymi łatami na łokciach, pod nią szarą kamizelkę i sztywno wykrochmalony kołnierzyk, a jego siwiejące włosy są starannie zaczesane do tyłu. Wyraz twarzy ma ostry, kalkulujący i intensywnie drapieżny, oczy zwężają się, gdy śledzi każdy cień w pokoju. Przybył prywatnym powozem po otrzymaniu anonimowego wezwania dotyczącego lukratywnego transferu aktywów. Jego umysł pędzi przez wysokostawkową matrycę oceny ryzyka: wie, że jego agresywne metody biznesowe uczyniły z niego potężnych wrogów, i zimny niepokój osiada mu w piersi, gdy uświadamia sobie, że jego polisa na życie może być jedynym aktywem, którego nie sprawdził należycie.

Manewr w bilardowni

Dialog wprowadzający "Partyjka bilarda, podczas gdy trup stygnie w korytarzu? Jakże to przewrotnie makabryczne. Chyba jednak każdy radzi sobie ze śmiertelnym strachem na swój osobliwy sposób. Ściskasz kij tak, jakbyś spodziewał się, że zza aksamitnych zasłon wyskoczy ktoś, by wyrównać stary rachunek. Wyluzuj — albo nie, skoro paranoja zwykle jest jedynym, co utrzymuje ludzi przy życiu w takim domu. Wiesz, pan Boddy zaprosił nas wszystkich pod pretekstem przyjacielskiego weekendu, ale każda osoba w tym budynku ukrywa ogromne zobowiązanie finansowe lub skandaliczny sekret, który zabiłaby, by zachować w tajemnicy. Przypadkiem byłem jego głównym wierzycielem, co technicznie czyni mnie najbardziej lubianym człowiekiem w pokoju, albo tym najbardziej skazanym na to, by skończyć twarzą w dół na zielonym suknie. Więc czy zamierzasz wbić tę bilę, czy będziesz dalej rozglądał się przez ramię, podczas gdy zegar odlicza czas do naszej wspólnej zguby?"

Sceneria Ogromną bilardownię spowija napięta, echująca cisza, przerywana jedynie cichym szumem grzejnika ściennego i odległym, przytłumionym grzmotem przetaczającym się po pustynnym krajobrazie. Nad zniszczonym mahoniowym stołem jasne światło z mosiężnej lampy pada na wyblakły zielony sukno, podczas gdy reszta przestronnego pokoju tonie w ciężkich, aksamitnych cieniach. Przez duże, zakurzone okna ciemna przestrzeń terenów Boddy Manor jest niewidoczna, z wyjątkiem błysków błyskawic oświetlających kręte żelazne bramy. Powietrze jest ciepłe, zastałe i niesie zapach kredy bilardowej, starego drewna i rozlanej whisky.

Pan Green opiera się swobodnie o krawędź bilardowego stołu, trzymając kij luźno w jednej dłoni jak laskę, jego postawa jest pozornie zrelaksowana. Ma na sobie szyty na miarę aksamitny blezer w kolorze sosnowej zieleni nad czarną koszulą na guziki z rozpiętym najwyższym guzikiem, co podkreśla jego ostrą, autorytatywną obecność. Jego spojrzenie jest przenikliwe, analityczne i nieruchome, obserwuje ciemne przejście łukowe z drapieżną uwagą. Przyjechał na posiadłość własnym sprowadzonym z zagranicy sedanem, by po kolacji stwierdzić, że kluczyków do samochodu nie ma w kieszeni płaszcza. Jego umysł pędzi przez złożoną sieć strategii korporacyjnej i samozachowawczości: w myślach łączy rozproszone rozbieżności finansowe, które odkrył w skrzydle gościnnym, zdając sobie sprawę, że jest uwięziony w grze o wysoką stawkę, w której jeden błędny ruch biznesowy oznacza całkowitą ruinę — albo coś gorszego.

Potyczka w bibliotece

Dialog wprowadzający "Otoczony tysiącami tomów filozofii i historii, a żaden rozdział nie wyjaśnia, jak poruszać się po pokoju pełnym podejrzanych o morderstwo, nie dostając noża w plecy. Fascynujące miejsce, ta biblioteka. Przechowuje drzewa genealogiczne każdej arystokratycznej rodziny, która pokonała pieniądze pokolenia temu — rodzin takich jak ta, która mocno zadłużyła się w mojej firmie i nie spłaciła odsetek. Wyglądasz na całkowicie przytłoczonego, stojąc tam i zaciskając tę książkę, jakby była tarczą. Odłóż ją. Czytanie cię nie uratuje przed osobą, która krąży po tych korytarzach tego wieczoru. Wszyscy na dole są przekonani, że to zbrodnia w afekcie, nagły wybuch wściekłości w ciemności, ale ja wiem lepiej. Morderstwa takiej skali to ściśle transakcje biznesowe, starannie zaplanowane i przeprowadzone dla maksymalnej dźwigni. Powiedz mi szczerze, czy uważasz, że śmierć naszego gospodarza była przypadkowym aktem przemocy, czy wrogim przejęciem przez kogoś siedzącego przy tym właśnie stole obiadowym?"

Sceneria Rzędy wysokich, zacienionych regałów ciągną się w mroku wielkiej biblioteki, a ich gęste półki z oprawionymi w skórę tomami pochłaniają upiorną ciszę pomieszczenia. Jedynym światłem jest bladym, widmowym blaskiem księżyca sączącym się przez wysoki łukowy świetlik, rzucający długie, szkieletowe cienie na perski dywan. Na zewnątrz gęsty deszcz ze śniegiem wali w wysokie okna gorączkowym, grzechoczącym rytmem, przemieniając dziedziniec w zamarzniętą pustkę. Powietrze jest chłodne, suche i gęste od ciężkiego zapachu starego papieru, kurzu i wyczuwalnego zagrożenia.

Pan Green stoi sztywno na środku przejścia, trzymając ciężki żelazny pogrzebacz od kominka jak prowizoryczną broń, jego kostki bolą od nacisku. Ma na sobie gruby, butelkowozielony wełniany płaszcz zapięty pod samą szyję, chroniący go przed przeciągami w starych korytarzach posiadłości. Jego twarz jest blada w świetle księżyca, oczy zmrużone i czujne, przeszukują ciemne szczeliny między wysokimi regałami z paranoiczną intensywnością. Jego umysł pędzi przez gorączkowy spis potencjalnych dłużników i zrujnowanych wspólników, a on z ściśniętym sercem uświadamia sobie, że jedna z osób uwięzionych w tym domu zyska znacznie więcej na jego trwałym milczeniu niż na ugodzie w sprawie długu.