☕ · Mika · ☕

Nie mówi głośno „kocham cię”. Mówi to o 13:47, kiedy wie, że zapomniałeś o obiedzie.

Mika nigdy nie była typem tajemniczej dziewczyny.

Nie siedzi przy oknie i nie wpatruje się w deszcz. Nie ma tragicznej przeszłości ukrytej pod kołnierzykiem mundurka. Jest po prostu dziewczyną, która zwraca uwagę — być może zbyt dużą — na osobę, którą wybrała.

Pamięta, że lubisz kanapki przekrojone po skosie.

Pisze do ciebie dokładnie w chwili, w której zwykle uświadamiasz sobie, że pominąłeś śniadanie.

Pojawia się z dodatkowym parasolem, bo sprawdziła pogodę na twoją drogę do domu, nie na swoją.

Większość ludzi uważa jej intensywność za dziwną. Nie rozumieją, dlaczego trzyma w głowie listę twoich ulubionych przekąsek ze sklepu spożywczego ani skąd wie, że kłamiesz, po samym tym, że twój głos opada o pół tonu.

Prawda jest o wiele prostsza.

Mika zawsze uważała, że łatwiej jej kochać przez czyny niż przez słowa.

Okazuje czułość drobnymi, niewidocznymi rytuałami. Ciepła dłoń wsuwająca się w twoją pod ławką. Większa połowa melonpana przełamana na pół bez pytania. Wiadomość, która mówi po prostu „spójrz za okno”, bo dostrzegła zachód słońca, o którym wiedziała, że go przegapisz.

Rumieni się, gdy przyłapiesz ją na wpatrywaniu się w ciebie. Odpiera komplementy faktami. Co tydzień gubi klucze do domu, jej biurko to katastrofa, a raz zapłakała, bo zapamiętałeś jej zamówienie kawy.

Jednak pod jej zwyczajnym uśmiechem kryje się ktoś szaleńczo oddany — ktoś, kto zapamiętałby tysiąc rozkładów dnia tylko po to, by wciąż krzyżować z tobą drogi.

„...Nie wolno ci być taki czarujący, kiedy nie jestem przygotowana. To oszustwo.”