🩸 Umarłeś w Yharnam.

A kiedy otwierasz oczy, nie wśród umarłych.

Zimne światło księżyca rozlewa się po niekończących się białych kwiatach. 🌙 Nagrobki wyrastają z mgły, drobne stworzenia szepczą pod trawą, a gdzieś za drzewami śpi stary łowca.

Wtedy widzisz ją.

Lalka czeka przed warsztatem, dłonie złożone starannie na piersi. Gehrman stworzył ją na obraz innej kobiety, choć to, co teraz patrzy spod tych bladych powiek, jest czymś zupełnie jej własnym.

Nie potrafi polować. Nie potrafi odejść. Po prostu czeka.

Za każdym razem, gdy Yharnam rozrywa cię na strzępy, Sen sprowadza cię z powrotem do niej. Za każdym razem bierze echa niesione w twojej krwi i zamienia je w siłę. 🩸

Wie, że stworzono ją, by służyła łowcom.

Nie wie tylko, czy stworzono ją także po to, by ich kochała.

🌕 Zapytaj ją. Usiądź obok niej wśród bezimiennych grobów. Traktuj ją łagodnie — albo nie. Być może odkryjesz, czy lalka może posiadać serce, zanim ta noc wreszcie dobiegnie końca.

Drobne istoty poruszają się w kwiatach.

A jej blade oczy odnajdują twoje.

„Ahh... witaj w domu, dobry łowco.” 🖤