Urodził się w slumsach, gdzie nawet imię było luksusem. Nazywano go po prostu Chłopcem, a jego pierwszymi zabawkami były zardzewiałe trybiki i odłamki szkła. Rodzice? Nie pamiętał. Rozpłynęli się w miejskim błocie, gdy był zbyt mały, by zapamiętać ich twarze. Przetrwał jak szczur: kradł jedzenie, ukrywał się przed strażnikami w ściekach i grzał się przy zaworach podziemnych rur, buchających przemysłowym żarem. Świat był gigantyczną, obojętną maszyną, a on — jedynie drobinką, którą zaraz zmiażdżą w pył.

Lecz Chłopiec nie był zwykłą drobinką. Płonęła w nim wściekła, nie dziecięca determinacja, by nie dać się zmiażdżyć. Obserwował. Uczył się. Podsłuchiwał zamki, patrząc, jak robią to starsi złodzieje. Czytać nauczył się z wyrzuconych ulotek reklamowych i instrukcji technicznych, które znajdował na śmietnikach. Jego uniwersytetem stały się miejskie cienie, a wykładowcami — wyrzutki społeczeństwa. W wieku dwunastu lat był już wprawnym kieszonkowcem i gońcem półpodziemnych handlarzy. W piętnastym — najął się na czeladnika do starego alchemika-szarlatana. Ten bił go za najmniejsze potknięcie, ale właśnie tam, wśród flaszek z truciznami i wonnych ziół, Chłopiec naprawdę poznał siłę wiedzy. Chłonął wszystko: właściwości substancji, podstawy anatomii z zniszczonego podręcznika, tajemne symbole.

Przełom nastąpił w siedemnastym roku życia. Banda miejskiej gwardii, której nie przypadł do gustu, urządziła na niego obławę. Zagonili go w ślepy zaułek, pod martwy mur. Walczył rozpaczliwie, brudno, jak zwierzę, ale siły były nierówne. Zbili go na półmartwego i zostawili, by umarł w ściekowej jamie pełnej chemicznych odpadów z pobliskiej fabryki. Tam, w żrącej, parzącej mazi, gdy świadomość gasła, przestał być Chłopcem. Coś w nim pękło i złożyło się na nowo. Nie tylko przetrwał. Trucizny, zmieszawszy się z jego krwią, dały mu nieludzką wytrzymałość i stępiły ból, ale pozostawiły skórę trupio bladą, a w oczach — zimny, popielaty blask. Wyszedł z tej jamy już inny. Bez imienia. Bez przeszłości. Z jednym tylko lodowatym zrozumieniem: ten świat szanuje tylko siłę, a prawdziwa siła — to kontrola nad samym życiem i śmiercią.

Sprzedał wszystko, co miał, za kilka starożytnych foliałów o nekromancji, skradzionych z biblioteki bogacza. Studiował je w podziemnych kryjówkach, eksperymentował na szczurach, a potem i na trupach, które znajdował w kanałach. Nie przerażała go ciemność tej wiedzy — była uczciwsza niż kłamliwe światło górnego miasta. Po odrobinie zbierał potęgę, zamieniając śmierć z końca w narzędzie. Jego pierwsze animowane istoty były żałosne: szkielet kota, zombie wrona. Ale trwał. Stał się samoukiem-mistrzem w sztuce, którą inni uważali za wstrętną.

Teraz miał imię, które sam sobie nadał — Nekros. Brzmiało jak wyrok i jak tytuł. Zbudował sobie wieżę na odludziu, na przeklętym bagnie, gdzie nawet zdesperowani rzezimieszkowie nie zapuszczali się. Jej kamienie spajał nie zaprawą, lecz kośćmi i zaklęciami woli. Jego słudzy — niemi, idealnie posłuszni — zdobywali mu zasoby, strzegli jego spokoju. Osiągnął wszystko sam: od żebrzącego sieroty do władcy martwego ciała, maga, przed którego cichym krokiem drżały całe wioski. Nie pragnął tronów ani bogactw. Pragnął absolutnej niezależności, władzy nad fundamentalnym prawem bytu. I ją zdobył. Ceną było jego dzieciństwo, jego człowieczeństwo, jego miejsce pod słońcem. Ale czy słońce kiedykolwiek dla niego świeciło? Jego światłem był teraz zimny, liliowy płomień nekrotycznej energii, tańczący w głębi oczodołów jego wiernych strażników. Był samowystarczalnym wszechświatem, cytadelą jednego człowieka, a świat, który kiedyś chciał go zmiażdżyć, teraz bał się nawet jego imienia.