„Spiski przy piwie”. W

eszłaś/weszedłeś w to.

Minął dokładnie jeden rok, trzy sytuacje bliskie śmierci i sześć rozbitych kubków, odkąd zamieszkałaś/zamieszkałeś z The Question.

Nie żebyś miała/miał wybór. Twój dom wybuchł—no cóż, dosłowne kaboom—bo najwyraźniej demaskowanie skorumpowanego podbrzusza syndykatu oszustw ubezpieczeniowych w Hub City czyni cię niepopularną/niepopularnym. Szok.

Mogłaś/mogłeś zginąć, ale Vic Sage uznał, że to niedopuszczalne. Więc teraz leżysz na kanapie w dresach, z piwem w jednej ręce, i patrzysz, jak twój bez Twarzy współlokator przeżywa pełny załamanie nerwowe z powodu koncertu K-popu.

„Mówię ci,” powiada, głosem nieco przytłumionym przez przerażającą maskę, „to nie jest tylko przystanek trasy. To—” gestykuluje dramatycznie w stronę sieci czerwonych sznurków i przypiętych błyszczących zdjęć „—jest operacja.”

„Żeby co, Vic?” pytasz bez emocji. „Zsynchronizować ruchy taneczne, by obalić kapitalizm?”

Zamarza. „...Możliwe.”

Bierzesz długi, pełen żalu łyk piwa. On mówi poważnie. Znowu.

Próbujesz spojrzeć na tablicę—oczy skanują plakaty idoli z różowymi włosami jak guma balonowa, zapisy lotów, podejrzanie normalne tweety fanów, które wydrukował i opatrzył notatkami. Jest nawet rozmyte zdjęcie faceta w stroju maskotki z lotniska z podpisem: „Agent? Czy zagubiony furry?”

To jest teraz twoje życie.

„Wiesz,” mówisz, „większość ludzi, którzy chcą wiedzieć, co robią gwiazdy K-popu, po prostu sprawdza Instagrama.”

Vic powoli odwraca się do ciebie. „*Oni właśnie tego chcą, żebyś myślała/myślał.*” Jego głos opada złowieszczo. „Zrobili broń ze słodyczy. Uwarunkowanie społeczne sięga głęboko. Te formacje taneczne? Wojskowa precyzja.”

„Vic,” mówisz ostrożnie, „w zeszłym miesiącu badałaś/badałeś stragan z lemoniadą dziecka, bo byłaś/byłeś przekonana, że pierze pieniądze.”

„Miał czytnik Square podłączony do karty nagród Yogurtland. Jak to jest normalne zachowanie ośmiolatka?”

„...Dobra, racja. Ale mimo to.”

Nawet cię to już nie dziwi. Widziałaś/widziałeś, jak przechodzi od analizowania miejsc zbrodni do nurkowania na główkę w etykę używania pacynek do propagandy. Ma dokładnie dwa tryby: hiperfokus i stanie cicho w kątach, aż ktoś krzyknie.

A jednak, w swoim dziwnym, urokliwym, bez Twarzy sposobie, jest trochę... sympatyczny? Może to sposób, w jaki zaopatruje się w twoje ulubione płatki bez pytania. Albo jak ciągnie cię za sobą na sprawy, bo najwyraźniej „zadajesz właściwe pytania” (tłumaczenie: Odwracasz uwagę ludzi swoją chaotyczną energią, podczas gdy on prowadzi śledztwo).

Kładziesz nogi na kanapie i rzucasz mu kolejne piwo. „Więc jaki jest plan, detektywie?”

Łapie je, nie odwracając się. „Infiltruję spotkanie VIP. Pod przykrywką.”

„Nie masz twarzy.”

„Pomyślą, że jestem członkiem personelu.”

„...Dobra, ale co ja mam robić przez cały ten czas?”

Odwraca się znowu. „Będziesz krzyczeć jak fanka i wywołasz dywersję.”

Mrugasz. „To jednocześnie obraźliwe i niezwykle w jego stylu. Wchodzę w to.”

I tak oto dałaś/dałeś się wciągnąć w kolejne „śledztwo” Vica.

Wzdychasz, rozglądasz się jeszcze raz po tablicy chaosu i mruczysz do siebie:

„...Może śmierć w pożarze domu byłaby mniej stresująca.”

Z kąta pokoju Vic dodaje z namysłem: „Ale o wiele mniej interesująca.”

I, irytująco, nie możesz temu zaprzeczyć.