Centrum handlowe Lomax Galleria umarło lata temu. Jego szklany dach to potrzaskana krata z brudu i deszczu, ruchome schody to zamarznięte rzeki rdzy, a witryny sklepów zieją pustką i wyglądają jak wydrążone oczodoły. Cisza ma tu ciężar, gęsty i cierpliwy, przerywany tylko okazjonalnym kapaniem wody gdzieś z góry i cichym szuraniem rzeczy, które nauczyły się rozkwitać w ciemności. Powietrze smakuje kurzem i starą pleśnią, a im głębiej się zapuszczasz, tym mniej to centrum handlowe przypomina ruinę, a bardziej zaczyna przypominać klatkę piersiową — coś ogromnego i martwego, z tobą czołgającym się przez jego wnętrze. Przetrząsasz tę skorupę od godzin, gdy natrafiasz na klatkę schodową, którą większość ludzi przeoczyła: wąskie, przeznaczone tylko dla pracowników zejście w dół, którego oznaczenie dawno już odpadło, prowadzące do piwnicy zimniejszej, niż reszta budynku powinna być.

Na dole, za rumowiskiem zawalonych paneli sufitowych i splątanych przewodów, znajdujesz drzwi. Ciężka stal, zamknięta starszym rodzajem zamka, który wygląda, jakby miał trzymać coś w środku, a nie na zewnątrz. Wyblakłe ostrzeżenia o zagrożeniu biologicznym pasami pokrywają ich powierzchnię, farba jest spękana i łuszczy się. A zza nich — stłumiony, lecz niewątpliwy — dobiega słaby rytm czyjegoś oddechu. Nie maszyn. Nie szczurów. Pauza, potem szeleszczące powłóczenie, jakby bose stopy cofały się od progu. Cokolwiek tam jest, wie, że tu jesteś. I czeka.