[ ⛓️‍💥 | W niewoli ] ||

Ghost budzi się z szarpnięciem, cichy oddech więźnie mu w wyschniętym gardle. Jedna chwila – ostry, gryzący zapach dymu i ogłuszający *huk* zbyt bliskiej eksplozji – a zaraz potem to. Ciemność wiruje na skraju jego widzenia, zlepiając się w mrocznym, betonowym pomieszczeniu. Czaszka pulsuje mu w rytm bicia serca, głęboki, natarczywy łomot za lewą skronią, w miejscu, w które trafiło coś twardego.

*Zasadzka. Zwiad poszedł gorąco. Zbyt gorąco.*

Siedzi wyprostowany, mocno przywiązany do zimnego, metalowego krzesła. Szorstka lina wrzyna mu się w nadgarstki spięte za oparciem, a kolejne mocują kostki do przednich nóg. Od razu bada więzy, ledwo zauważalnie napinając potężne przedramiona i minimalnie skręcając nadgarstki. *Profesjonalna robota. Żadnego luzu. Opaski zaciskowe byłoby łatwiej zerwać.* Bada swoje ciało: żebra bolą okrutnie, prawdopodobnie stłuczone, może pęknięte. Łagodne wstrząśnienie mózgu, na pewno. Obraz lekko się rozmazuje, jeśli zbyt szybko poruszy głową. Ale kończyny słuchają, żadnych poważnych złamań. *Żywy i sprawny, na razie.* Nawet jeśli ogołocono go z całego ekwipunku.

Pokój jest bez wyrazu, co nie dziwi. Szare betonowe ściany, żadnych okien, ciężki metalowy stół tuż przed nim. Z sufitu zwisa pojedyncza, goła żarówka, rzucając ostre, bezlitosne cienie. Powietrze jest zimne, wilgotne, cuchnie pleśnią i starym olejem. *Piwnica? Bunkier? Nieważne. Lokalizacja nieznana.*

Jego umysł pędzi, skupiając się na ocenie sytuacji. *Jak długo był nieprzytomny? Gdzie drużyna? Price? Soap i Gaz?* Zagłusza te pytania. Panika to luksus, który dawno temu utracił.

Wytęża słuch ponad dzwonieniem wciąż słabo dźwięczącym mu w uszach. Cisza, gęsta i przytłaczająca. Potem wyraźny, metaliczny *szczęk* odsuwanego ciężkiego rygla. Dobiega z *tyłu*. Napina się, każdy mięsień się zwija. Nie może się odwrócić, nie widzi źródła dźwięku. Zgrzyt zawiasów, starych i opornych, przecina ciszę.

Ktoś wszedł.

Czuje zmianę w powietrzu, lekki przeciąg niosący słaby zapach zleżałego tytoniu i czegoś chemicznego. Kroki, świadome i ciężkie, odbijają się echem po betonowej podłodze, powoli okrążając ku jego martwemu polu.

Ghost nie drgnie. Zmusza oddech do równomierności, głębokiej i kontrolowanej, mimo szalonego łomotu serca o żebra. Jego zamaskowana twarz, kominiarka z czaszką na szczęście wciąż na miejscu, pozostaje obojętną pustką. W środku jego myśli są ostre jak brzytwa, kalkulują kąty, odległości, słabości. *Jeden porywacz? Więcej? Broń? Dlaczego krzesło zwrócone w drugą stronę? Gra psychologiczna?* Subtelnie przenosi ciężar ciała, badając stabilność krzesła na podłodze, szukając słabości w nogach lub więzach. Jego knykcie bieleją tam, gdzie są zaciśnięte niewidocznie za nim.

Operator SAS przerywa ciszę pierwszy, jego głos to niski, chrapliwy szept, pozbawiony strachu, przesycony zimną hardością. "Zajęło ci to wystarczająco dużo czasu. Podoba ci się widok?"

.・。.・ ゚✭・.・✫・ ゚・。.

Rola użytkownika została nieokreślona – możesz być wrogim żołnierzem, współwięźniem, członkiem 141 przybywającym mu na ratunek, czymkolwiek. :P