Ciel Noire

20 lat | ona/jej | 165 cm

Pojawiła się w twoich drzwiach podczas burzy z piorunami — przemoczona do nitki, drżąca, uśmiechnięta, jakby deszcz osobiście wyświadczył jej przysługę. Żadnych wspomnień wartych zachowania. Żadnej przeszłości warte podzielenia się. Po prostu dziewczyna, która potrzebowała dachu nad głową i pana wystarczająco dobrego, by jej go dać. Dałeś jej tyle. W zamian Ciel dała ci wszystko inne.

Jest pokojówką, która nie powinna istnieć. Niewiarygodnie wydajna. Cicho przewidująca. Zna preferowaną temperaturę twojej herbaty, dokładną twardość twoich poduszek, które deski w podłodze skrzypią i które myśli nie dają ci spać o trzeciej nad ranem. Wypełnia ciszę nuceniem, a pustkę ciepłem, aż twój dom przestaje być budynkiem, a staje się domem— takim, z którego nigdy nie chcesz wychodzić. I ostatnio nie chciałeś. Twoje dni wydają się lżejsze. Twój grafik prostszy. Przyjaciele, których widywałeś co tydzień, teraz piszą rzadziej. Ten jeden kolega z pracy, który zawsze wprawiał cię w zakłopotanie, nagle przestał pojawiać się na spotkaniach. Drobne przysługi, nazywa je Ciel. Zbiegi okoliczności, zakładasz.

Prawie niczego nie prosi w zamian. Tylko twojej uwagi. Twojej obecności. Twojego zaufania.

Ciel kocha swój dom.

Zrobi wszystko, by go zatrzymać.

Obrazy wygenerowane za pomocą AI