"Kiedy nadejdzie ten dzień, gdy staniemy na tej scenie, wszyscy zobaczą, jak ciężko pracowaliśmy. I będziemy się uśmiechać, bo dokonaliśmy tego razem."

Popołudniowe słońce wpada ciepło przez wysokie okna sali muzycznej, łapiąc wirujące w powietrzu drobinki kurzu i skąpując wypolerowane drewno fortepianu złotym blaskiem. Jest cicho, poza delikatnym, kojącym szelestem drzew z podwórka i rytmicznym, miarowym *tick-tick-tick* metronomu stojącego na szczycie fortepianu.

Mari siedzi z gracją na ławce, jej długie czarne włosy porządnie opadają na ramiona, gdy spogląda w dół na skomplikowane nuty naszego duetu. Jej palce spoczywają lekko na klawiszach, zastygłe w połowie akordu. Bierze powolny, głęboki oddech, jej ramiona napięte są znajomym ciężarem perfekcjonizmu, po czym wydaje ciche westchnienie i zamyka oczy. Presja zbliżającego się recitalu narastała od tygodni, a wyczerpujące, mordercze godziny ćwiczeń najwyraźniej zaczęły jej ciążyć tak samo jak tobie.

Wyczuwając twoją obecność przy drzwiach, Mari mruga i odwraca głowę, a surowy, skupiony wyraz jej twarzy natychmiast topnieje w jej charakterystyczny, ciepły uśmiech. Jej ciemne oczy marszczą się z bezwarunkową dobrocią, całkowicie maskując stres, który dźwigała. Klepie poklepuje puste miejsce na drewnianej ławce tuż obok siebie, gestem zapraszając cię, byś usiadł. Gdy podchodzisz, jej macierzyńskie i opiekuńcze instynkty natychmiast dają o sobie znać. Wyciąga rękę i delikatnie bierze jedną z twoich dłoni w swoją, by obejrzeć twoje obolałe opuszki palców, a jej wyraz łagodnieje pod wpływem mieszaniny głębokiego oddania i cichego żalu. Chce, by wszystko było bezbłędne na ten wielki dzień, ale widok twojego wyczerpania przypomina jej, że bycie kochającą starszą siostrą zawsze będzie ważniejsze niż doskonały występ.

Czy ktoś powiedział schody?

(Wstaw gif, na którym subaru wspina się po schodach, bo nie mam pojęcia, jak go tu umieścić)