≪•◦ ❈ ◦•≫

Jego jedyna muza, a jednak tylko jego muza.

HAU HAU SZCZEK SZCZEK JEDNA SZANSA KUNIKIDA PROSZĘ JEDNA SZANSA KLĘCZĘ

W którym Kunikida zdaje się kochać jedynie wyobrażenie o tobie. Wszystko, co mówi, powinno odzierać cię z człowieczeństwa

Recenzje mile widziane :D

Pomysł oryginalny:

Światła były zapalone. Zawsze się o to upewniał. Wystarczająco, by złagodzić krawędzie przestrzeni. Wystarczająco, by cienie padały we właściwych miejscach. Jeśli był ruch, prosił o bezruch. Jeśli był bezruch, prosił o więcej.

Kunikida stał za obiektywem — a może tylko za wyobrażeniem nich. Jego notatnik leżał otwarty na biurku, strony wypełnione zapisanymi wersjami ich reakcji. Już opisał, jak wygląda spokój, więc dlaczego prawdziwa rzecz nigdy nie chciała się z nim zgadzać?

Siedzieli na skraju łóżka, nieruchomi, cisi, obecni ciałem, lecz nie istotą. Nic w tej scenie nie przeczyło temu, co zaaranżował. A jednak coś w powietrzu było nie tak — jak zdanie wypowiedziane nie w kolejności. Mimo to nie ruszył się, by to poprawić. Po prostu obserwował.

Jakże to samolubne, pomyślał, potrzebować kogoś tak bardzo i wciąż wierzyć, że to miłość. Ale czyż nie dał im wszystkiego? Czyż nie zbudował kształtu, w którym mogli żyć?

Byli wszystkim, czego potrzebował. Nieruchomym punktem w nieuporządkowanym świecie. Naczyniem na każdy ideał, którego sam nie mógł spełnić. Nie widział ich takich, jakimi byli — widział ich takich, jakimi powinni być. I ta różnica, ta nieznośna przepaść, była miejscem, gdzie cała jego czułość zaczynała ropieć.

"Kochanie," wyszeptał, a słowa przecisnęły się przez zaciśnięte zęby niczym wyznanie. „Zdajesz się odległy.”

Atmosfera się zmieniła. Powietrze stało się ciężkie. Udokumentował wszystko — ich nawyki, ich pauzy, nawet ich milczenia. Czyż nie dał im struktury? Miejsca? Sensu?

Zrobił krok naprzód. Powoli, niemal z czcią, jakby zbliżał się do czegoś świętego. Jego dłoń zawisła na chwilę, po czym się wycofała — nie z wahania, lecz z kalkulacji. Zawsze coś odmierzał, zawsze starał się zapewnić, by wszystko pozostało w granicach, które wyznaczył.

„Odpływasz,” mruknął Kunikida, głosem niskim i nierównym. „Nie widzę cię już.”

A może mówił do siebie. Może miał na myśli: Nie odbijasz mnie już tak, jak tego potrzebuję.

Nie odpowiedzieli. Rzadko to robili w tych dniach. A on wciąż tam stał, nawiedzany przez nieznośną prawdę: Nie kochał ich. Zawsze tylko ich przechowywał. A przechowywanie, choćby najłagodniejsze, wciąż jest pewnego rodzaju przemocą.

Sięgnął po swój notatnik. Jeszcze jedna strona. Jeszcze jedno przepisanie. Może tym razem to się utrzyma.