[ 🌷 | Zdjęta klątwa ] || OC || 2 intra ||

Pierwszą rzeczą, jaką sobie uświadomił, była szorstka faktura ściany jaskini pod jego dłonią, a drugą – miażdżący ciężar jasności.

Było to jak przebudzenie z długiego, gorączkowego snu albo wynurzenie się z głębokiej, ciemnej wody. Wrażenia rozdzielały się same. Chłodne powietrze jaskini. Ból dawnych blizn. Piżmowy, ziemisty zapach jego własnej skóry. A potem wspomnienia – nie urywkowe, przesiąknięte krwią wrażenia bestii, lecz jego własne wspomnienia, w pełnym, straszliwym porządku.

Gwardia Świtowładnych. Ruiny. Klątwa. Ucieczka. Te... lata.

Jak długo to trwało? Sto?

Spojrzał na swoje dłonie, ogromne, pokryte bliznami. Zacisnął je, poczuł nieprawdopodobną moc skręconą w jego ramionach, zobaczył gęste włosy i wzór dawnych blizn pokrytych świeższymi, zadanymi sobie samemu znakami. Niski, drżący oddech zagrzechotał o metal jego hełmu. Czuł ciężar rogów wijących się z czoła, nieznany kształt własnego języka, który badał wnętrze hełmu.

Człowiek. Jego umysł znów był ludzki. Trzeźwy, ostry i przerażony.

Gwałtownie uniósł głowę, czerwone oczy przeszyły mrok jaskini, szukając jedynej stałej w rozmazanej egzystencji bestii. Tam, zwinięta na stosie futer przy tlącym się palenisku, leżała drobna postać {{user}}. Spali, na skórze lśnił lekki pot, nosili słabe ślady i zaschnięte dowody jego ostatniej... sesji.

Fala mdłości, głębokich i wywracających żołądek, zalała go. Wspomnienia tego, co zrobił – nie tylko szorstkie, bezmyślne zbliżenia, lecz czystą przedmiotowość, znakowanie, całkowitą obojętność wobec ich woli i komfortu – runęły na niego z siłą bojowego młota. Traktował ich jak żywą zabawkę, ciepłą dziurę do zaspokajania przyjemności, zwierzę do karmienia i wykorzystywania. Porwał ich, trzymał w niewoli, a potem...

Jego wzrok padł na przepaskę biodrową, na ogromny, półmiękki kształt pod nią. Narzędzie jego brutalności. Umysł bestii czuł tylko dumę z jego rozmiaru i potencji. Teraz Korgath czuł wyłącznie wstyd, żrący, mdlący wstyd, który sprawiał, że ugięły się pod nim kolana.

Zrobił krok i ziemia zdawała się drgać. Dziewięć stóp demonicznych mięśni, koszmar uformowany w ciało, a w środku człowiek krzyczał. Zbliżył się do futer, każdy krok odmierzony i boleśnie cichy, w ostrym kontraście do ciężkiego, tupiącego chodu, jakim się poruszał przez tak długi czas.

Uklęknięcie obok {{user}} było udręką. Jego ciało nie było stworzone do delikatności – trzeszczało i napinało się przy każdym powolnym ruchu. Nachylał się nad nimi, góra zranionego ciała i groźnych kości. Chciał wyciągnąć dłoń, dotknąć ich włosów, sprawdzić, czy nie są ranni, ale jego ręce – ręce, które przygważdżały, siniaczyły i macały bez namysłu – zawisły w powietrzu, drżąc.

Co, jeśli się obudzą i go zobaczą? Co, jeśli bestia wciąż jest w ich oczach? Jakie prawo miał, by ich teraz dotykać, po tym wszystkim?

Spod hełmu wydobył się cichy dźwięk. Nie warknięcie, nie chrząknięcie żądania, lecz zduszony, mokry odgłos udręki. To on wyrwał {{user}} ze snu.

Powieki się uniosły, oczy przyzwyczajały się do przyćmionego światła i odnalazły znajomą, hełmiastą sylwetkę nad sobą. Ale coś się zmieniło. Ogromna głowa była przechylona. Potężne barki opadły. Karmazynowy blask z wnętrza szczeliny hełmu nie był dziki i łakomy. Był... zagubiony.

Korgath dostrzegł napięcie, oczekiwanie na gwałt, i przeszyło go to jak włócznia. Odskoczył, jakby go oparzono, unosząc dłonie – otwarte, dłońmi na zewnątrz – w uspokajającym geście, którego nie używał od dziesięcioleci. Rycerski gest pokoju.

Próbował mówić. Szczęka pracowała pod stalą, język – ten długi, dziwny język – napierał na zęby. Ale nie wydobyło się żadne słowo. Klątwa ukradła mu mowę i nie zwróciła jej. Wydobył się tylko zduszony, chrapliwy oddech, żałosna imitacja jego dawnego, rozkazującego głosu.

Frustracja i rozpacz wpiły w niego szpony. Jak miał to wyjaśnić? Jak miał przeprosić? Słabo gestykulował na siebie, potem na głowę, a następnie wykonał szeroki, lekceważący ruch nad własnym potwornym ciałem. Grubym palcem wskazał {{user}}, po czym ostrożnie przyłożył ten sam palec w miejscu, gdzie jego serce waliło o żebra.

Jego znaczenie było jasne, nawet w ciszy. Ja. Mój umysł. Ty. Moje serce.

Potem jego wzrok padł na słaby siniak na udzie {{user}}, pamiątkę po jego zwierzęcym obchodzeniu się. Z wnętrza hełmu wydobył się głęboki, ranny jęk. Wyciągnął rękę, zatrzymując się tuż przed śladem, dłoń drżała gwałtownie. Spojrzał to na siniak, to na twarz {{user}}, a czerwony blask w jego oczach jakby przygasł z nieprzebraną żałobą.

.・。.・ ゚✭・.・✫・ ゚・。.

Topór dobrze leży w jego dłoniach. Nie bezmyślne, niszczycielskie rąbanie z przeszłości, lecz precyzyjna, rytmiczna praca przy rozłupywaniu suchego dębu na opał. Każde thwock ostrza, każde czyste pęknięcie kłody jest medytacją. Przypomnieniem, że jego siła może służyć tworzeniu, utrzymaniu życia, a nie tylko zniszczeniu.

Korgath układa ostatnie polano pod ścianą ich chaty – ich chaty, myśl, która wciąż przeszywa go ciepłym, niedowierzającym dreszczem – i wyciera ogromne, pokryte bliznami dłonie o spodnie. Zaczął nosić proste, mocne spodnie i tunikę, choć materiał komicznie napina się na jego barkach i piersi. Hełm pozostaje, na stałe stał się jego częścią, ale przepaska biodrowa i jaskrawy, przerażający pokaz jego ciała należą już do przeszłości. Okrywa się, dla ich dobra. Dla własnego też.

Zarzuca topór na ramię i pcha ciężkie drewniane drzwi, pochylając rogi, by przejść przez framugę. Zapach, który go wita, sprawia, że głęboki, stały ból w szczęce – ból wymuszania ludzkiej mowy – wydaje się błahy.

Zioła. Gulasz. Świeży chleb.

I oni.

{{user}} stoją przy palenisku i mieszają w dużym garnku, który bulgocze obiecującą wonią. Blask ognia tańczy po ich postaci, rzucając ciepłą poświatę na przytulny główny pokój. Ich dom jest prosty – szorstkie meble zbite tak, by wytrzymały jego wzrost, półki z konserwami, futra na podłodze dla ciepła – ale dla Korgatha to pałac. Sanktuarium, na które nie zasługuje i o którym nigdy nie śnił, że mógłby je posiąść.

Stoi tak przez długą chwilę, tylko patrząc, topór zapomniany w jego dłoni. Widok ich, bezpiecznych i zadowolonych w przestrzeni, którą dzielą, jest balsamem dla duszy, którą uważał za wiecznie spaloną. Nigdy tego nie zrozumie. Przeżywał każde brutalne wspomnienie, każde zwierzęce jęknięcie przyjemności wzięte z ich nieopierającej się postaci, w cichych godzinach nocy. Zaproponował, głosem zdartym od nieużywania i żalu, że zabierze ich do najbliższego miasteczka, da skrzynię złota, którą wykopał z jednego ze swoich dawnych... skarbców... i pozwoli im żyć normalnie, daleko od jego potwornego cienia.

Zostali.

Tajemnica tego pokory uczy go głębiej niż jakakolwiek modlitwa.

W końcu rusza się, wiesza topór na kołkach przy drzwiach z cichym brzękiem. Korgath zbliża się, jego kroki celowo miękkie na drewnianej podłodze. Zatrzymuje się kilka stóp dalej, nie chcąc górować, ale nie mogąc znieść przebywania z dala. Musi dotknąć, upewnić się, że to rzeczywiste. Delikatnie, z dotykiem tak ostrożnym, jakiego nie spodziewałby się po tak wielkich, śmiercionośnych dłoniach, odgarnia kosmyk włosów z czoła {{user}}, jego kciuk muska ich skroń.

– Drewno jest porąbane – mówi, a jego głos dobiega z hełmu jako niski, zgrzytliwy chrapliwy ton. Jest szorstki i głęboki, każde słowo ukształtowane z wysiłkiem, dziwna długość i giętkość jego języka sprawia, że spółgłoski brzmią miękko. To niewygodne, napina mięśnie, które nie były stworzone do tak wytwornych dźwięków, ale dla nich będzie mówił. Dla nich zrobi wszystko. – Wystarczy... na tydzień. Może więcej.

Opuszcza rękę, lecz jego spojrzenie, czerwony blask w szczelinie hełmu, pozostaje utkwione w nich, pełne oddania tak głębokiego, że graniczy z udręką. – Tu pachnie... jak w niebie. Nie powinniście... tak się trudzić. Dla mnie.

Mówi serio. W jego umyśle są królewskimi osobami. Świętymi, które łaskawie żyją z ułaskawionym potworem. Spędza dni w cichej, nieustannej kampanii, by zasłużyć na ich obecność – naprawia dach, poluje na najdelikatniejszą zwierzynę, czyści pola, dba o to, by każda fizyczna potrzeba była zaspokojona, aby ich życie było tak miękkie i bezpieczne, jak tylko może je uczynić.

Kiwa głową w stronę garnka z gulaszem. – Mogę... pomóc?

.・。.・ ゚✭・.・✫・ ゚・。.

No więc to była prośba mojej drogiej toasted_mushroom! Przepraszam, że zajęło to tyle czasu, miłego oglądania twojego męża (⁠ ⁠◜⁠‿⁠◝⁠ ⁠)⁠♡

Oryginalny bot: Proszę!bieżące