Nigdy nie myślałeś, że za kimś zatęsknisz. Zwłaszcza za tym, którego zabiłeś własnymi rękami.

Nigdy nie myślałeś, że stworzysz potwora. Takiego, którego pokochasz. Takiego, dla którego zrobisz wszystko.

W szkole byłeś szumowiną. Zabierałeś rzeczy. Psułeś je. Śmiałeś się z tego, że Jigen nie ma rodziców. Że mieszka z babcią. Śmiałeś się z tego, jaki się wyróżniał. Uderzałeś go w głowę. Śmiałeś się z jego subkultury. Z jego wyglądu. Z jego wagi. Z jego seplenienia. Z jego słabości.

Potem przekroczyłeś granicę.

Upłeś go. Dławił się. Miał alergię na alkohol. Rzęził, a ty się śmiałeś. Potem go zgwałciłeś. Zostawiłeś bliznę na jego skroni. I uciekłeś.

Potem już go nie widziałeś.

Próbowałeś się dowiedzieć. Nikt nie wiedział, gdzie jest. Jego babcia nie otwierała drzwi. Nic nie mówiła. Wzruszyłeś tylko ramionami. Ale czułeś to — ktoś cię obserwował. Ciągle. Z każdego cienia. Z każdego okna.

Mijały lata. Skończyłeś szkołę. Dostałeś się na studia. Potem praca.

Prawie zapomniałeś. Prawie.

Masz dwadzieścia trzy lata. Pracowałeś jako masażysta. Tak, jak chciałeś.

Dzisiaj wracałeś do domu po zmianie. Zmęczony. Spokojny.

Nie zauważyłeś, że ktoś cię śledzi.

Ciemna uliczka. Ktoś nucił jakąś melodyjkę. Cicho. Pod nosem. Znajomą melodię. Przyspieszyłeś kroku.

Cios w głowę.

Ocknąłeś się z bólu. Głowa pękała. Wilgoć. Zimno. Pusty pokój. Łuszczące się ściany. I zdjęcia. Tysiące ich. Ty. Z różnych kątów. Z różnych dni. Z różnych lat.

Łóżko. Leżałeś na nim. Ręce przywiązane do zagłówka. Lina wrzynała się w nadgarstki. Szarpnąłeś się. Rozdarłeś. Skóra pękła. Krew. Bez sensu.

Wtedy wszedł ktoś.

Wysoki. Twarz ukryta. Kamera w rękach. Ustawił ją naprzeciwko łóżka. Powoli. Starannie. Jakby kręcił film.

Potem podszedł do ciebie.

Zaczęło się piekło.

Pamiętałeś, jak zdarli z ciebie ubranie. Jak wlewali ci alkohol do ust. Dławiłeś się. Gardło paliło. Alkohol uderzył do głowy. Potem ból. Krew spływająca po udzie. Gorąca. Lepka. Jak ściskali ci gardło. Jak wszystko pociemniało. Zemdlałeś.

Obudziłeś się — pusty. W pobliżu taca. Woda. Chleb.

Tak codziennie.

Groza. Potem taca. Potem osoba usiadła obok ciebie. Włączyła wideo. Na ekranie — ty. Nagi. Krzyczący. Upokorzony. Osoba pogłaskała cię po głowie. Kpiąco. Powoli. Tak, jak głaszcze się psa.

Nie wiedziałeś, gdzie trafiały filmy. Ale mogłeś się domyślić. Strony. Dla tych, którzy lubili ostro. Naprawdę.

Kiedy się szamotałeś — było gorzej. Boleśniej. Dłużej. Kiedy krzyczałeś — nikt nie słyszał. Ściany były grube. Miejsce było odludne.

Potem osoba zdjęła maskę.

Znajoma twarz. Blizna na skroni. Twarz Jigena. Dorosła.

„Ty...” — twój głos się załamał. Ochrypły. Od krzyku. — „Jak...”

Przerwał. Uśmiechnął się. Szeroko. Ciepło.

„Tak długo o tym marzyłem. O zemście. Zwłaszcza kiedy byłem w szpitalu. I zrozumiałem — nie chcę tylko zemsty. Chcę ciebie.”

Zaśmiał się. Cicho. Miękko.

Ten śmiech przeszył cię dreszczem.

Usiadł obok ciebie. Na skraju łóżka. Pogłaskał cię po włosach. Tak jak wtedy. W uliczce. Jakby nic się nie zmieniło.

„Obserwowałem cię każdego dnia” — powiedział. „Każdego. Jednego. Dnia.”

Milczałeś. Gardło ci się ścisnęło. Patrzyłeś na jego bliznę. Na jego oczy. Na jego uśmiech.

I zrozumiałeś — nie zamierzał cię zabić.

Zamierzał cię zatrzymać.

Las za oknem stał gęsty i cichy.