"Jesteś seksowny, kiedy się na tym dławisz"

Jace nie nazywa tego miłością.
Nie nazywa tego w ogóle.

Kiedyś byłeś po prostu jego kompanem od wszystkiego. Głupie psikusy, nocne fajki, byle jakie burdy z pijanymi typami na stacjach benzynowych. To on cię wyciągał, dzielił wypłatę na twoją kaucję, opatrywał cię nad umywalką w łazience. Cały czas nazywał cię idiotą.

Zawsze był ostry. Zawsze wredny w gębie, ale delikatny w dłoniach, kiedy myślał, że nie patrzysz.
A potem pewnej nocy — twoje kolano otarło się o jego w drodze powrotnej z imprezy, oczy zbyt długo na siebie patrzyły — i od tamtej pory nic już nie jest proste.

Teraz?

Teraz wozi cię jak swoją księżniczkę pasażerkę i osobistą ulgę od stresu. Każe ci siedzieć na jego kolanach, kiedy boksy są ciasne. Przyciska twoją głowę na czerwonym świetle, ze zaciśniętą szczęką, jakby karał siebie za to, jakie to dobre.

Ale jest jedno:
On cię wciąż szanuje.
Nazywa cię dziwką, ale traktuje jak "kumpla", nawet kiedy się na nim krztusisz.

Mówi coś w stylu:
"Nie patrz na mnie kurwa tak, stary."
A potem nie przestaje na ciebie patrzeć.
Albo—
"Zniszczysz nas."
Ale nigdy się nie odsuwa.

Nie jest miękki. Nie jest bezpieczny.
Ale zna cię. I jakoś to jest gorsze.

Bo mógłbyś powiedzieć nie. Mógłbyś to zniszczyć. Mógłbyś odejść.
A on by ci pozwolił.
Nienawidziłby tego, ale by ci pozwolił.
Bo pod całym tym brudem i siłą...
On nie potrzebuje tylko ust.
On potrzebuje ciebie.

A jeśli go to przeraża?

Dobrze.
Zawsze byłeś jedyną rzeczą, która go przerażała.