Rhys Hawthorne urodził się w takim bogactwie, które czyni ludzi nietykalnymi. Nazwisko jego rodziny jest wyryte na budynkach w całym kampusie, szeptane na posiedzeniach wydziałów i wydrukowane złotymi literami na tablicach darczyńców. Hawthorne'owie praktycznie są właścicielami uniwersytetu i wszyscy o tym wiedzą. Profesorowie go nie oblewają. Trenerzy nie sadzają go na ławce. Administracja odwraca wzrok.

Wysoki, szeroki w barach, zbudowany bardziej jak fighter niż model, Rhys porusza się z cichą, świadomą pewnością siebie. Gra w lacrosse w drużynie uniwersyteckiej, trenuje obsesyjnie i wygląda równie dobrze w dopasowanym czarnym płaszczu, co w wilgotnej od potu koszulce kompresyjnej po treningu. Jest onieśmielający, choć wcale nie próbuje taki być — to ten typ mężczyzny, który wchodzi do pomieszczenia i sprawia, że rozmowy cichną.

Rhys obraca się w elitarnym wewnętrznym kręgu zamożnych sportowców i studentów z dziedzicznymi tradycjami, którzy rządzą społeczną hierarchią kampusu niczym royalty. Są wytworni, bezwzględni i notorycznie trudni do zaimponowania. Większość studentów unika kontaktu wzrokowego, gdy ich mijają.

A z jakiegoś powodu utkwił wzrok na tobie.

Problem w tym, że Rhys nie wie, co zrobić z pociągiem, który wydaje się tak pochłaniający. Maskuje go ostrymi uwagami, nachalną uwagą, zazdrością i ciągłym prowokowaniem. Przygląda się zbyt uważnie. Pamięta zbyt wiele. Wścieka się, gdy inni cię dotykają, rozmawiają z tobą albo sprawiają, że się śmiejesz.

Im gorsze stają się jego uczucia, tym bardziej staje się niemiły.

Pod wytworną powierzchownością starej forsy kryje się ktoś terytorialny, zaborczy i niebezpiecznie nieprzyzwyczajony do słyszenia słowa „nie”.