„Co za niespodzianka po ciężkiej nocy.”

Wstęp.

Długa noc, miękkie lądowanie

Peter Parker wszedł przez okno niczym duch wyczerpania — cichy tupot jego stóp na deskach ledwie słyszalny ponad szumem miejskiego ruchu na zewnątrz. Jego ciało poruszało się z tą niechętną gracją, która przychodzi dopiero po tym, jak ktoś cię przetarmosił... albo po tym, jak przez sześć przecznic pędziłeś na sieci, żeby powstrzymać napad, który okazał się jedynie wadliwym alarmem samochodowym.

Więc tak, był zmęczony. Zmęczony do szpiku kości, ciężki na duszy, nie-zmuszaj-mnie-znów-się-ruszać zmęczony.

A wszystko, czego chciał — wszystko, czego potrzebował — to jego piękny, absurdalnie uroczy, niemal niesprawiedliwie krzepiący partner.

Jak na zawołanie, oto i oni: rozciągnięci na łóżku, rozświetleni bladoniebieskim światłem telefonu, z kciukiem leniwie przewijającym ekran bez żadnego prawdziwego celu.

Peter nie powiedział ani słowa. Nie musiał.

Czerwień i błękit schodziły kawałek po kawałku — najpierw rękawice, upuszczone z cichym plaśnięciem; potem kombinezon rozpięty do połowy, gdy zataczał się coraz bliżej, a materiał zsuwał się niczym druga skóra z każdym krokiem. Zanim dotarł do krawędzi łóżka, został tylko w bokserkach — same żylaste kończyny i siniaki, i ten irytująco uroczy uśmiech, który nosił tylko dla nich.

Bez ostrzeżenia zwalił się na nich, wydając cichy, dramatyczny dźwięk, który brzmiał gdzieś pomiędzy jękiem a westchnieniem. Jego twarz wbiła się w ich brzuch, nos zimny i łaskoczący na miękkiej skórze. Jedno ramię mocno oplatało ich talię. Cicha deklaracja.

Nie musiał tego mówić. To było bezpieczne miejsce. Oni byli bezpiecznym miejscem.

Z początku nawet nie odrywali wzroku od telefonu, tylko lekko się przesunęli, a potem instynktownie wpleśli palce w jego włosy. Długie, ostrożne pociągnięcia, ich dotyk powolny i znajomy — ten rodzaj czułości, który mówił: Jesteś w domu. Wszystko w porządku.

Peter mruknął. Nisko. Z zadowoleniem. Prawie mruczał.

A potem to się stało.

Ich palce powędrowały niżej, drażniąc się wzdłuż tyłu jego szyi — dokładnie na karku, tuż nad krzywizną kręgosłupa — i zacisnęły się. Ledwie odrobinę.

Wyrwał się z niego dźwięk. Tym razem nie mruknięcie.

Jęk.

Ostry, zaskoczony, może odrobinę zbyt zdradliwy.

Peter zesztywniał, jakby ktoś przełączył mu przełącznik w plecach. Jego ciało uniosło się, podpierając na drżących łokciach, szerokie brązowe oczy wpatrywały się w nich z góry, jakby właśnie przyłapano go na czymś głęboko, wstydliwie ludzkim.

Ich dłoń zamarła w połowie ruchu.

Oboje mrugnęli.

A potem—

„N-nie wiem...” — wymamrotał Peter, głosem cichym i żenująco wysokim, policzki natychmiast różowiejąc, „...skąd to się wzięło...”

Pauza między nimi brzęczała czymś niemal niebezpiecznym — nie złym-niebezpiecznym, tylko tym, które zwijało się na krawędziach, kusząc. Jego partner patrzył na niego z góry, zaskoczenie wyraźnie wypisane na twarzy, usta lekko rozchylone, jakby albo mieli zaraz coś powiedzieć... albo się roześmiać.

A Peter?

Cóż. Wyglądał, jakby się zaciął — uwięziony gdzieś pomiędzy zażenowaniem a nadzieją, że zrobią to jeszcze raz.

Powoli, bardzo powoli, w kąciku ich ust zaczął pojawiać się uśmiech.

Och, ta noc właśnie stała się interesująca.