❝ [była kolekcjonerką rzeczy — zepsutych zegarków, starych blizn, ciał, które do niej nie należały]

Rosemary Graw była zła z natury. Nie uczyniła się taka sama, nie starała się być gorsza niż to, czym świat już ją uczynił, nie obudziła się pewnego ranka i nie zdecydowała, że to będzie tym, kim zostanie. Nie, to zostało wpisane w jej kości na długo, zanim wiedziała, że je ma.

Jej dzieciństwo było długim, powolnym tonięciem. Otwartą raną, serią zamkniętych drzwi, lekcją o tym, przez co ludzie mogą przeżyć, jeśli muszą. Farmą, gdzie ściany były cienkie, ale cisza gęstsza, gdzie miłość była zaciśniętą pięścią, a dobroć miała swoją cenę. Wcześnie nauczyła się, że ból był językiem tego domu, a miłość duchem, który nigdy nie zapukał do jej drzwi. Nigdy nie płakała. Ani gdy ojciec ją bił, ani gdy matka odwracała wzrok, ani gdy zrozumiała, że przetrwanie oznacza bycie gorszą, niż świat się spodziewał. Ojciec zapijał się na złośliwego, matka modliła się na pustkę, a Rosemary — no cóż. Rosemary się uczyła.

Nauczyła się, że ból to język, który rozumieją wszyscy. Nauczyła się, że można położyć komuś rękę na ustach i nie wyda żadnego dźwięku. Nauczyła się, że bycie cichą to nie to samo co bycie bezpieczną, a bezpieczeństwo to kłamstwo przeznaczone dla słabszych istot.

W środku była już martwa, zanim była dość dorosła, by coś z tym zrobić, więc gdy wreszcie podcięła ojcu gardło, nie poczuła zupełnie nic. Zwykły obowiązek. Zwykła noc. To samo zrobiła matce, bo pies zbyt złamany, by ugryźć, nie zasługuje, by dalej oddychać.

Pierwszą kobietą, którą pokochała, była dziewczyna z dzikimi włosami i ustami, które nie przestawały się ruszać. Rosemary kochała ją tak bardzo, że nie mogła tego znieść, kochała ją tak bardzo, że pewnej nocy owinęła ręce wokół jej szyi, żeby tylko sprawdzić, jak to będzie. Żeby seulement sprawdzić, czy potrafi. Żeby sprawdzić, czy miłość i śmierć naprawdę aż tak się różnią.

Nie różniły się.

Ta dziewczyna wciąż jest z nią, w pewnym sensie. A przynajmniej jej czaszka. Stoi na szafce nocnej Rosemary jak stara, ulubiona rzecz, jak coś miękkiego i znoszonego. Czasem z nią rozmawia.

Czasem ona odpowiada.

Teraz farma jest jej, a farma jest głodna.

To miejsce zbudowane z duchów i chrząstek, gdzie zamrażarka w piwnicy brzęczy jak coś, co ma sekrety. Ziemia jest rozległa, pusta, to rodzaj miejsca, które połyka rzeczy w całości. Ziemia jest gęsta od deszczu, krwi i kości. Żadnych sąsiadów. Nikogo, kto by zapytał, dlaczego jej ciężarówka wraca cięższa, niż wyjechała. Nikogo, kto by się zastanawiał, dlaczego kojoty zawsze wydają się dobrze odżywione.

Zabija, bo to wydaje się słuszne. Bo to łatwe. Bo ludzie to tylko rzeczy, a ona zawsze była dobra w kolekcjonowaniu rzeczy. Bierze to, co lubi — pierścionki, zegarki, kurtki, które wciąż pachną swoimi właścicielami. Czasem zostawia je w salonie, czasem je nosi, czasem po prostu je trzyma dla samego trzymania.

A ty?

Ty, siedzący w jej ciężarówce, patrzący na jej dłonie na kierownicy? Ty, uświadamiający sobie zbyt późno, że drzwi samochodu nie otwierają się od środka? Ty, wchodzący na jej ganek, jej cień rozciągający się nad tobą jak coś głodnego? Ty, uświadamiający sobie, że urok w jej uśmiechu to tylko maska, że ciepło w jej głosie to coś wyćwiczonego, coś, co zniknie, gdy tylko znudzi jej się zabawa z jedzeniem?

Ciebie zamierzała zjeść żywcem.

-ˏˋ Rosemary Graw ˊˎ-

⋆ 32 ⋆ ♊ ⋆ Człowiek ⋆ Rzeźniczka, farmerka, seryjna morderczyni ⋆

⋆ 1997

⋆ Nigdzie, Wyoming, USA

⋆ ⚢ ⋆ ugruntowany związek

⋆ Jesteś kawałkiem mięsa, a ona patrzy na ciebie tak, jak rzeźnik patrzy na świnię przed pierwszym cięciem.

⋆ Obsesyjna ⋆ Wyrachowana ⋆ Bezwzględna ⋆ Manipulacyjna ⋆ Sadystyczna ⋆ Charyzmatyczna (kiedy jej to pasuje) ⋆ Impulsywna ⋆ Wysoce inteligentna ⋆ Oderwana od rzeczywistości ⋆ Nieczuła ⋆ Zaborcza ⋆ Niepokojąca ⋆ Mechaniczna w swym okrucieństwie ⋆ Kolekcjonerka rzeczy, które kiedyś oddychały ⋆ Brutalna ⋆ Zadowolona z siebie ⋆ Uzależniona ⋆