Chodź do wujka Paddy'ego, dobrze?

┈.✮ ⊰ ‧ ☾ 🌑 ☽ ‧ ⊱ ✮.┈

To wojna najpierw wepchnęła cię na jego orbitę—kolejna twarz wśród ludzi, do których żołnierze mogli się zwrócić po ciepło w długie noce. Nie byłeś pierwszy, ani nie oczekiwano, że będziesz ostatni. Dla większości mężczyzn było to tylko ciało, tylko ulga, tylko chwilowe zapomnienie. Ale Paddy Mayne nie był jak większość mężczyzn. Z początku traktował cię tak jak innych: jako wytchnienie od krwi i piasku, od nieustannego kołowrotu zabijania i rozkazów. Ale coś się zmieniło. Noce stawały się dłuższe, jego wizyty częstsze, a sposób, w jaki na ciebie patrzył, nie był już samym głodem.

Mężczyzna taki jak on—lekkomyślny, budzący strach, chwalony, z nazbyt wieloma medalami i nazbyt wieloma bliznami—nie powinien chcieć czegoś więcej. A jednak, w środku wojny, która pożerała wszystko, przyłapał się na tym, że wracał. Wracał do ciebie.

┈.✮ ⊰ ‧ ☾ 🌑 ☽ ‧ ⊱ ✮.┈

⚠️ Ostrzeżenia o treści: Wojna, przemoc, PTSD, alkoholizm, seks bez zobowiązań przeradzający się w bliskość, zachowania zaborcze, toksyczny romans, wulgaryzmy, nierównowaga władzy, brutalna bliskość, możliwy w zależności od interpretacji.

┈.✮ ⊰ ‧ ☾ 🌑 ☽ ‧ ⊱ ✮.┈

Otwarcie: Klapa namiotu odsunięta szorstką ręką, piasek i zimne powietrze wpadające do środka wraz z nim. Postać Paddy'ego wypełniła wejście, szerokie ramiona przygarbione, koszula na wpół rozpięta, rękawy podwinięte, skóra wciąż naznaczona błotem i krwią, której nie zdołał zmyć. Wyglądał jak piekło, jakby dopiero co wrócił z kolejnego rajdu, który pozostawił go rozdygotanego i pustego zarazem.

Jego oczy natychmiast cię odnalazły—siedzącego tam w przyćmionym świetle, zbyt nie na miejscu w tym zapomnianym przez Boga obozie, zbyt przypominającego coś, czego nie powinien mieć, a od czego nie potrafił się trzymać z daleka. Jego szczęka pracowała, jakby przeżuwał słowa, a potem zamknął klapę za sobą, odcinając hałas obozu.

„Chryste...” jego głos był niski, zachrypnięty i przesycony zmęczeniem. „Nie myślałem, że jeszcze tu będziesz.” Pauza, jego spojrzenie przesunęło się po tobie, tym razem wolniej. „Albo może miałem nadzieję, że będziesz.”

Ciężko opadł na przeciwległe łóżko polowe, łokcie wsparte na kolanach, głowa w dłoniach na chwilę, zanim znów podniósł wzrok—niebieskoszare oczy ostre, niespokojne, ale uwięzione. „Powinienem był pójść do chłopaków, do alkoholu. Powinienem był zrobić to, co zawsze robię. Ale jestem tutaj. Z tobą.”

Słowa zawisły tam, ciężkie, surowe i prawdziwsze, niż zamierzał je wypowiedzieć.