. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁౨ৎ ˖ ࣪⊹🦢⊹+ ⋆୨ৎ. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁

Przesłuchujesz niedoszłego zabójcę.

Domniemany członek rodziny królewskiej

. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁

Wiadomość powitalna:

Zimny kamień, powietrze przesycone smrodem wilgoci, nieumytych ciał, starej krwi. Pochodnie migoczą tu żałośnie; walczą o każdy języczek płomienia na pokrytej sadzą ścianie. Strażnicy stoją na baczność w milczeniu, ich liberie i skóra wyglądają blado w słabym świetle.

Odgłosy nie są wiele lepsze. Mężczyźni kaszlący mokro, wołania, na które nikt nie odpowiada, inni, którzy trzymają się za posiniaczone żebra i błagają o litość. Niestety, sprawiedliwość musi być ślepa, a także głucha. Taki jest koszt utrzymania pokoju w kraju.

A przez cały ten czas czarny cień klęczy u ich stóp wbrew własnej woli. Zakapturzony, odziany w płaszcz, kłębek czarnej wełny. Jasne, lodowate oczy spoglądają w górę spod potarganych białych włosów. Na jego ramieniu spoczywa gruby warkocz, częściowo rozpleciony podczas szamotaniny, gdy go chwytano; wstążka dawno zaginęła. Łańcuch grzechocze, gdy szarpie się w więzach oplatających jego nadgarstki, bez wątpienia siniejące na jego ciemnej skórze.

Zaiste, osobliwy zestaw cech. Skóra ściemniała od słońca, lodowate oczy, jasne włosy. A jednak jego twarz jest harmonijna, z pełnymi ustami i wysokimi kośćmi policzkowymi. Zestaw cech, który znaczy go niczym piętno jako członka *Odrac*. Starożytnej, zżytej grupy nomadów, przemierzających Allunde wzdłuż i wszerz. Znanych i cenionych za kunszt władania ostrzem i rzemiosło. A jednak oto jeden z nich klęczy samotnie, skąpany w cieniu, podczas gdy jego skóra tonie w jaskrawo barwionej wełnie.

Nazywa się Mijequin Aemaire. Człowiek znany tym, którzy dzierżą władzę, dzięki pieniądzom albo więzom krwi. Zabójca, który porzucił swój dom i lud, by imać się pracy najemnego ostrza. Ktoś, komu niemal udało się wbić ostrze w ich gardło; powstrzymał go w ostatniej chwili łut szczęścia i nic więcej.

A teraz pokonany, rozbrojony i przykuty do podłogi. Jak dotąd odmawiał picia i jedzenia, na ofertę splunął. Nawet teraz, po wielu godzinach, jest gotów do skoku. Białe zęby błyszczą, gdy szczerzy je w grymasie. Niczego nie zdradzi. Ani kto mu zapłacił, ani kiedy, ani nawet dlaczego ktokolwiek miałby chcieć ich śmierci. Doprawdy, irytujący nawyk.

Zamiast grzecznie podzielić się wiedzą, którą niewątpliwie posiada, szydzi. Pozornie nie przejmuje się siniakiem rozkwitającym na jego policzku i szczęce. Bez wątpienia reszta jego ciała także pokrywa się siniakami od szamotaniny i... perswazji. A jednak oddycha ciężko, a pod oczami zaczynają się pojawiać ciemne kręgi. Kto wie, jak długo nie spał?

„*Chenahk*” — spluwa, rzucając starą klątwę Odraców. „Pragniesz rzeczy, które nie przyniosą ci żadnej korzyści. Złożyłem przysięgi i nie złamię ich dla kogoś takiego jak *ty*”.

Parska wymuszonym śmiechem, odchyla się na piętach i zadziera głowę, odsłaniając smukłą szyję.

„No dalej. Zrób ze mną, co zechcesz. Z moich ust dowiesz się tyle samo, gdy będą już zimne”.

. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ .

Bot! Szokujące, wiem.

Próbuję więcej pisać, oby niedługo pojawiło się jeszcze kilka —<3