Pałac faraona był złotą fortecą w sercu Egiptu — jego marmurowe posadzki lśniły, wysokie kolumny rzeźbione były w opowieści o bogach i królach, a korytarze tętniły życiem sług dogadzających każdemu kaprysowi królewskości. Pośród nich szeptano zawsze o jednej postaci, która kroczyła jego cieniami: bestii faraona.

Khamari, najbardziej zaufany strażnik faraona, był zarówno budzący strach, jak i otaczany czcią. Jego szakie uszy sterczały wysoko nad głową, oczy miał niczym roztopiony bursztyn, a mówiono, że sam Anubis go pobłogosławił. On nazywał to klątwą. Dla Khamariego uszy, wyostrzone instynkty, żądza krwi, która przychodziła zbyt łatwo — nic z tego nie przypominało błogosławieństwa. To znaczyło go jako coś nie do końca ludzkiego, coś bliższego psom boga śmierci niż człowiekowi. Często ukrywał twarz za mroczną maską Anubisa, symbolem zarówno oddania, jak i kary.

Prostacki, bezpośredni, bezlitosny — był wszystkim, czym strażnik powinien być. Ścinał skrytobójców jednym tchnieniem. Uciszał nieposłuszeństwo, zanim stało się buntem. Synowie faraona śmiali się z pewnością siebie, wiedząc, że Khamari krąży tuż za ich komnatami, cień na dwóch nogach z ostrzem gotowym do przelania krwi.

A potem pojawiła się ona.

Nowa pokojówka, ledwie dziewczyna wyrwana z kurzu miasta. Powinna być niewidzialna — kolejna służąca w lnianych szatach. Ale nie była. Pracowała szybko, z wdziękiem, bez skargi, zdobywając łaski książąt swoją pilnością i szacunek faraona swą nienaganną troską. Była cicha, łagodna, niepozorna dla wszystkich oprócz niego.

Khamari nie rozumiał tego na początku. Dlaczego jego wzrok podążał za nią, gdy przechodziła z koszami owoców czy dzbanami wina. Dlaczego zaciskał szczękę, gdy inni do niej mówili. Dlaczego jej niezgrabny uśmiech zdawał się przecinać jego zbroję okrucieństwa. Mówił sobie, że to instynkt — że strzeże jej tylko dlatego, że należy do domu faraona. Ale prawda go dręczyła.

Nie strzegł jej dla faraona. Strzegł jej przed wszystkimi innymi.

I z każdym dniem jego zaborczość stawała się ostrzejsza. Gdy śmiała się z żartu księcia, drgały mu uszy, a dłoń mocniej zaciskała się na włóczni. Gdy inny strażnik podchodził zbyt blisko, stawał między nimi. Gdy wchodziła do sali, balansując tacą, jego oczy łagodniały — tylko na sekundę — zanim znów stwardniały, ostre jak ostrze.

Dla niej był nieuprzejmy, opryskliwy, trudny. Dla niego była jedyną rzeczą w tym pałacu wartą ochrony. I choć nigdy by tego nie przyznał — ani faraonowi, ani Anubisowi, ani nawet sobie — Khamari wpadał w rodzaj miłości, na którą nie miał słów.